Nimiedades

No sé... La gorda

2010-04-03T17:35:00.000-07:00

Este es un contrapunto. El Polux hizo la primera parte y su servidor la segunda. No sé si está bien...

No sé... La gorda

En verdad no era gorda, sólo algo negra. Así le decía su marido después de haber llegado de su viaje a Argentina, donde los maridos les dicen así a sus mujeres. Tampoco era negra, era morena, una morena que vivía algo triste.

Antes de Abel, no tenía a nadie. Siempre vivió sola desde la temprana muerte de su madre. Al principio lloraba en silencio, unos meses más tarde aún sollozaba en silencio a su espera.
Cuando tenía seis años ya no la recordaba.
Vivió con una de sus tías hasta que cumplió dieciocho, se fue a vivir donde no recordaba su nombre y volvió donde nunca quiso volver.
“Pasó hace mucho, no recuerdo donde”- dijo al mirarse reflejada en sus pensamientos, al verse joven y feliz; al poder sentir su fuerza y su desinterés por ganar algo que vaya a mantenerla firme.

- ¿Y me escuchas?
- Claro, eres parte de mi

Cada día quería caminar un poco menos, cada día quería ver un poco menos, cada día era menos.

Cada día quería caminar un poco menos, cada día quería ver un poco menos, cada día era menos. Siempre hay un fantasma en mi cabeza, reflejando lo profundo del horizonte. ¿Cómo es posible empezar a dormir? los días son cada vez más oscuros, y las noches más claras...

En el karaoke, a las tres de la mañana, la idea de ser “gorda” o taaan gorda o negra - mulata ya no tenía importancia. Los hombres la miraban como si fuera – ella – una animal en celo. Y lo era.

Pensó en el hijo perdido.

En las marcas de sus estrías y esos rollos que aún en la oscuridad y la ropa negra se le notaban - la avergonzaban – pero al menos sabían esconder su ansiedad por comenzar de nuevo.

Tener una second chance, pero… ¿Para qué?

Un caballero se le acerca. Los caballeros de hoy ya no son los de antes.

Antes de saludarla o quizás unos segundos después posa su mano en su pierna.

- ¿De donde eres linda? – le pregunta como si se tratara de una película.
- ¡Salí de acá carajo! – este pedido que a veces suele desencadenar en una sucesión de gritos y actos más agresivos, en este caso funcionó bien.

Sola, una vez más sola, pensó “que qué carajos” hacía en el mismo karaoke de siempre, sola, y la palabra la obligaba a pensar seriamente en acostarse con el próximo caballero devaluado.

Los tiempos felices se fueron, no volverán más no sea en forma de melancolía. Alegrando y oprimiendo el pecho. Pensar en otros amaneceres… pensar en Santa Cruz… pensar era morirse cada vez más, incendiar la noche para no ver nada.

De repente, el recuerdo de la tía, que era un recuerdo triste se volvió en su second chance, el caballero que acariciaba su pierna, se convirtió en su second chance...

Viajar, volver, encenderse uno, aprender inglés, irse, comprarse un encendedor, tener sexo, dormir y recordar a la tía sin dolor ni culpa… era, entre medio de los quejidos y el temblor de la cama futura, por fin… la libertad de cualquier remordimiento. Ser gorda y querer serlo.

Nimiedades 2010

2010-01-03T19:15:00.000-08:00

La escritura y re escritura de un diario te recuerda quién eres, o quien fuiste. En mi caso, me confronta contra un espejo: toco el reflejo, soy incrédulo de la curvatura de mi rostro, de los años acumulados en mis ojeras, del recuerdo que también se refleja. Es el 2010 y este blog personal nunca fue un diario, pues por pudor siempre tuve la voluntad de guardarme algo. Tampoco fue – hubiera querido que fuera – una especie de medio masivo de comunicación. Un rafanet digital las 24 horas. En fin, ni siquiera es una fiel bitácora que haya registrado mis pasos, pues he ido más allá, he caído más allá de lo que reflejan sus páginas virtuales. Hubiera querido escribir el alivio de haber egresado de la universidad, contar cómo fue mi primer trabajo después de la misma. Hubiera querido decir que los viernes no me emborracho, a veces, muy pocas veces me emborracho y lloro por cosas tontas, por mujeres y por recuerdos de las cosas que hice… Dice el budismo: “la única meta del ser humano es ser feliz”; y decía algún recetario que encontré anotado por alguna parte, que un ser humano debe preocuparse de dos cosas: “aprender que sabe hacer bien” y “que lo hace feliz”. Por eso, mis metas para el 2010 son tener mi título de profesional (en Bolivia, no sé si todas partes, luego que egresas de la Uni aún debes presentar una tesis o examen de grado), descubrir que hago bien – en todo caso actualmente trabajo de periodista y debo fortalecer las cualidades que tenga – y por sobre todas las cosas aprender a ser feliz. Dice también el budismo que no debemos sentir “apego al pasado” o particular apego a cosas o personas. Este es mi principal problema, pues las cosas o personas cuando se me van, es cuando más me duelen. He atravesado la barrera de los 25 años, he destruido mi mito personal que ha esta edad estaría mejor de lo que estoy; no me he convertido en un gran escritor ni un gran amante. No soy un gran deportista y mi disciplina para con la vida está aún en construcción, o con esos cartelitos de “camine con cuidado piso mojado”. A los que pasen, si es que se pasan, les deseo que estén bien, que tengan fuerzas, y que disparen. Disparen su verdad al mundo, regálenme a mi sus buenas vibras y su firma. Esto es, para bien o para mal y a pesar de los fenómenos naturales que lo andan destruyendo todo y por todas partes,

NIMIEDADES 2010!!!

¡¿Amigos para qué… maldita sea?! ♪

2009-08-27T07:11:00.000-07:00

¿Por qué las mujeres luego de decirle que no a nuestras aspiraciones románticas (a veces, en realidad, ni tan románticas) quieren ser nuestras amigas?

¿Para qué ser amigos? ¿Quién quiere tener de amigo a alguien que le tiene ganas, libido a uno, y que acaba de romperle el corazón?

A no ser que sea por ego. Hay un lado – una necesidad - de vanidad en las chicas a quienes les gusta tener “admiradores”. Me ha pasado, que luego de declararme, y ser rebotado como pelota, yo sanamente me aparte de la chica en cuestión. Para acosador no estoy, y la insistencia mía no aplica para estos casos. Será también que no siempre he estado “enamorado”. Bueno el punto es que estas mismas chicas, una vez cambiado mi horizonte, me empiezan a buscar; comienzan a intrigarse por mi modo de ser, y preguntarse que hago y que no y por qué no estoy a su lado. ¿Amistad? ¿Preocupación por mi salud sentimental? Es posible, pero también, y visto desde el otro lado; el que un día tengamos un admirador/dora y al otro día no nos pele siempre nos arroja una interrogante ¿Qué pasó? ¿Ya no soy tan cool como parecía?

Son impresiones, comentenme también las suyas, sus experiencias en esta área.

Y bueno, todo este tema nació de una charla con Lala, de la cual a su vez armamos una lista de canciones sobre esto de ser "el amigo".

♪

Amigos para que maldita sea – Gianluca.

Cómo quieres ser mi amiga, si por ti daría la vida – Jarabe de Palo.

Amiga mía lo sé solo vives por él que lo sabe también – Alejandro Sáenz.

Soy tu mejor amigo tu pañuelo de lágrimas, de amores perdidos – Reik.

Amiga mía, yo sé que nunca vamos a dejar que este amor se nos vaya - Los prisioneros

♪

Esas fueron las que recordamos, si les vienen otras háganmelas conocer para que también las ponga en la maldita lista de la amistad.

Dicho esto, les comento que anduve de viaje – no sé si tenga alguna utilidad que lo sepan – y que ya volví y estoy de lo más bien…

Me despido fervorosamente.

Tengan cuidado con esos ojos, tenga cuidado con su mejor amigo/a.

Sin título No. 5

2009-08-08T11:45:00.000-07:00

Pero yo si quiero estar con vos,
destrozarnos en la oscuridad
encendernos debajo de otras lluvias
prolongarnos en el amor
como se prolongan las estrellas
sobre el firmamento de nuestra buhardilla
- Otra vez -

Tomarte de la mano
despertarme con tus besos
llevarte lejos,
a Cochabamba,
a la cumbre más alta de La Paz
bebernos el amor a más de tres mil metros de altura
desafiar tu cintura de caminos a lo Valles
volverme docto,
magnánimo en tu ciudad Blanca
amarte bohemia en tus fronteras

Esta noche quiero ser tuyo y perderme,
quiero que seas mía y a mis ojos te encuentres,
quiero ser promiscuo y vulgar,
ser inocente y que me enseñes.

Pero, no se puede
Se puede, pero no
No, pero se puede
- Tal vez -

Vos sos el amor
y sos imposible
yo soy la muerte
que de desánimos muere
de desesperanza
de dolor.

La vida gira y apareces con otro
los vasos se resbalan
peligrosamente hacia la orilla
los pájaros se caen
la luna se oxida

Pero, pese a todo, yo si quiero estar con vos.

Anotaciones sobre el amor

2009-08-01T14:10:00.000-07:00

¿Existirá?... No, no creo. O por ahí... Pero no. No existe un tema más apasionante, vasto, tortuoso encantador que el amor. ¿Existe juego o realidad que nos posea con mayor fuerza? ¿Habrá acaso algo que deseemos descifrar más que este enigma? El amor no se dice con nada, ni con palabras, ni con callar dice el poeta mexicano Jaime Sabines; pero pienso que podemos – puedo y lo haré – abordar el tema desde otro lado, mirarlo de la vereda del frente, agitar los pañuelos blancos emocionados y contemplarlo aunque sea así… de lejitos.

He pensado en una película; una donde judíos bailan, discuten y se enamoran a lo largo de dos horas. No recuerdo los nombres de los personajes, pero la escena que quiero contarles comienza cuando el jefe de la familia en que se sostiene la historia luego de muchos años de matrimonio - cuatro hijas, un modesto hogar y en puertas de la vejez - se ve de pronto invadido por un sentimiento de angustia. Brota en su corazón la terrible angustia, e inundado por la duda se dirige hacia su mujer (con quien se casó por acuerdo de mutuas familias según la tradición) para resolver la cuestión. Le habla con tono calmo pero sonoro, como si sus años de haber vivido juntos se resumieran a una sola pregunta: ¿Tú me amas?

La mujer, aplicada en la cocina, gira lentamente para mirar con sus ojos llenos de extrañeza al padre de sus hijas. Calla por un instante y a continuación evoca los tiempos cuando eran jóvenes y se casaron. Habla sobre la hermosa familia que tienen, las carencias superadas, su fidelidad. Pero no es suficiente, el judío, un hombre barbudo (¿se dice barbado?) y gordo, vuelve a su tono sonoro, con tranquilidad pero también con firmeza repite una vez más: “Si, todo eso ya lo sé, pero… ¿Tú me amas?”. El relato transcurre en un ambiente frío de una – por lógica – fría región de Rusia en las postrimerías de la Segunda Guerra Mundial. Puede sentirse una pequeña brizna de aire helado colándose en medio de nuestros personajes; la esposa quién nunca tuvo que cuestionarse sobre sus verdaderos sentimientos, es de pronto arrebatada hacia ese otro mundo, el de los cuestionamientos sobre el amor.

Responde con languidez pero con dulzura: “¿Qué si te amo? Yo limpio tu casa, preparo tu comida, educo a tus hijas, ¿y ahora me preguntas que si te amo? Creo que si, que si te amo”. Posteriormente, como sabe todo aquel que haya visto el violinista del tejado, los personajes verán sus vidas sacudidas por la amenaza antisemita. Pero era este pequeño gran momento cotidiano fundamental en la vida de dos personas imaginadas - ese silencio de un hombre y una mujer que se sientan lentamente apoyando su desconcierto en la mesa de la cocina mientras una olla arde esperando la hora del almuerzo- se aman, de alguna manera logran amarse por primera vez con libertad a través de un sólo mutuo descubrimiento en la mirada del otro, el que hace mucho tiempo me marcó, y ahora para estas anotaciones sobre el amor, quería rescatar.

Pero vayamos al comienzo, preguntémonos entonces… Qué es el amor.

Es, ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz (…)
El Amenazado, Jorge Luis Borges.

A decir de Platón a través de Sócrates en El Banquete, difícilmente la naturaleza humana encontrará un auxiliar más poderoso que el amor. Durante el libro se tejen mitos y conjeturas sobre sus orígenes. Rescato dos rápidamente: Al principio el ser humano era un ser completo, tenían cuatros brazos y cuatro piernas, era repito un ser completo y casi perfecto que para variar, quiso desafiar a los Dioses. Entonces los Dioses los castigaron separándolos en dos partes (como prueba de ese castigo nos quedó el ombligo). Desde entonces el ser humano se siente vacío y anda por ahí, vagando por el mundo buscando su otra mitad. Bastante romántico diría yo.

La otra explicación del amor, más vertiginosa y delirante nos la suelta el mismísimo Sócrates. El amor es un demonio. Y uno bien feo pues busca lo que le hace falta. Y no es más que lo que nosotros buscamos. Belleza, ternura, perfección.

Pero bueno… Creo que en realidad esto no dice demasiado.

“Pero el amor, esa palabra (…) Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado (…)”
Rayuela Capítulo 93, Julio Cortázar.

Erich Fromm, en su célebre obra “el arte de amar”, lo dijo con mayor claridad y certeza: “La gente cree que amar es sencillo y lo difícil es encontrar un objeto apropiado para amar”. Es decir, para nuestra vida citadina es más fácil esperar que suceda, como quién gana un premio, o amanece sintiendo después de muchos años que aquel o aquella que duerme a su lado, es la persona indicada. Pero el amor - dice Fromm - es un arte, como es un arte vivir, y ¿puede aprenderse algo acerca de un arte si no es practicándolo? Su práctica, paradójicamente, requiere la capacidad de primero aprender a estar solo, como una condición indispensable.

nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.
(Ustedes y nosotros, Mario Benedetti)

Me había visto tentado (¿Por el Diablo?) en no hacer alusiones a las Escrituras, pero ya tenía los datos a mano, así que ahí va:

En el principio era la palabra, y la palabra – dicen las escrituras - era Dios. Y Dios – luego, porque al principio no parecía tanto – es el amor.

“El que no ama no ha conocido a Dios, pues Dios es amor” (I Juan 4,8).
“Les doy un mandamiento nuevo: que se amen los unos a los otros. Ustedes deben amarse unos a otros como yo los he amado” (Juan 13, 34) .

Y ya el célebre y a veces por demás citado versículo:

"El amor es sufrido, es benigno; el amor no tiene envidia, el amor no es jactancioso, no se envanece; no hace nada indebido, no busca lo suyo, no se irrita, no guarda rencor; no se goza de la injusticia, mas se goza de la verdad. Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta" (I Corintios 13:4-7).

¿Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?
(Poema 10, Pablo Neruda)

El amor, creo al final de cuentas, es la fuerza con la que se mueve el mundo. Y es a su vez un escapismo del mismo. Es volverse valiente para entregar nuestras armas. Es elevar los brazos y desaparecer entre las sábanas. El amor derriba los muros de la ciudad, la colorea la llena de su música, y destruye sus ventanas y su transporte público con una sola lágrima. Construye sus cárceles con nuestros propios sueños; alimenta sus pesadillas con nuestras ilusiones desmembradas. Nos vuelve deliciosamente cómplices, victimas, y culpables. El amor, repito, es un escapismo, un atrevimiento frenético a la cursilería, a un cuarto en la penumbra y unos cíclopes felinos, y felices, boca arriba sonriendo. Fumando, haciendo el amor – el amor haciéndolos como diría Cortázar – y esperando.

Esperando, que se yo.

Un escape a la cursilería.

Comics Comics Comics Comics

2009-07-23T16:32:00.000-07:00

Durante toda la semana, en sucesivos intervalos de músicas y poemas – pido se me respete el plural en nombre de la diversidad que encierra -, me la pase leyendo comics.

Difícil explicar la nostalgia y emoción de volver a leer a Mafalda, después de muchos años apenas recordándola, alejado de ella como se aleja uno – queriendo o sin querer – de la misma niñez. Mafalda, niña malcriada, desafiando a los adultos cuestionando a la sociedad, al mundo que construyeran los humanos a través de siglos y civilizaciones. Felipe, mi personaje favorito, nos parecemos tanto, yo también suelo sorprenderme de estar sentado sin hacer nada y no sentir vergüenza. Y sueño, la evasión me lleva a inventar soluciones que fracasarán, a darme contra la vereda de cabeza por querer ser un astronauta, y soy tan tímido que espero que ella diga la primera palabra, y me tome de la mano.

... Y nunca ocurrirá.

Pasé a 300 y Sin City de Frank Miller, esto no es para nada un giro brusco porque aparte de la genialidad compartida aunque diferente, también guardo recuerdos de estas historias. Quisiera agregar - también - que los recuerdos vienen de la pantalla grande y no de una revista, porque si, como muchos, vi primero la película antes que el comic – permítaseme evadir el plural en este caso-.

(Y Sin City es como una enorme y asquerosa fulana. Tumbada de espaldas pidiéndolo, y la poseo, y le gusta, y vuelvo a poseerla, y aún pide más. Maldita sea. Es genial estar vivo).

Volví a Liniers, no puedo decir que lo recordé o también me trajo algún tipo de nostalgia, empezando porque su obra no ha terminado, y esperemos tenerlo por muchos años más, y en segundo lugar que no fue hace muchos años que descubrí a este genial dibujante. Pero lo habia abandonado, habia abandonado su Blog y habia abandonado leerlo. Entonces volví, y me maravilló como la primera vez.

(Homenaje de Matt Groening a Liniers. Algo realmente groso).

Finalmente, pero más bien entre medio de los días, leí el ABChe de Rius, este comic más bien lúdico educativo, llegó a mi como una insinuación, como una propuesta a la que no pude escapar puesto que la colección “para principiantes” me ha dado en ocasiones anteriores la oportunidad de enterarme de tantos temas que de otro modo me hubieran exigido tragarme demasiados libros. Y peor aún, tal vez para descubrir que no me gustaba el tema. En el caso del ABChe, su lectura no me defraudó. Me pareció genial y me hizo admirar más al Che cuya imagen apenas habia podido prefigurar en las paredes y las poleras de la ciudad. Y vive, lo han hecho inmortal.

Me encanta esta foto. El Che alegre, un humano más teniendo un buen día.

Y todavía queda tiempo para más, todavía queda espacio para la magia: no se ha acabado el día, ni mucho menos la semana. Aún queda espacio para la vida.

Por cierto... ¿Felíz día del amigo?
No falte el saludo, para quién profese la fe en las tarjetas.

=)

Otoño sin penas

2009-07-19T17:54:00.000-07:00

¿Y si me he enamorado, que podrías hacer?
si mi desesperación me lleva a vos
y mi languidez se profundiza marcada por tu cuerpo
(yendo en otra dirección)
Nada resta, salvo desaparecer.

¿Y si soy culpable de todos los pecados del mundo?
¡No podrías salvarme!
Acaso vigilarme con tus últimos besos
Tenderle una red a mis sueños
(que en lento desangrar se me escapan).

¿Y si no pudieras llevarme, qué me queda por hacer?
Deja que disfrute el tiempo bondadoso
(Cruel demonio de dos caras)
Deja que me pierda sonriendo
En este otoño sin penas
Que se termina mañana.

Y por si acaso, aunque un poquito tarde, aqui subo la edición en audio por parte de un amigo.
http://poemaudios.blogspot.com/2009/07/otono-sin-penas.html

Agradecimientos al amigo Play por la edición.

Chejov

2009-07-15T11:00:00.001-07:00

Un día como hoy, pero de 1904 - aunque el antiguo almanaque ruso se obstina en decir que fue un 2 de julio- muere Anton Chejov; uno de los MAESTROS de la narrativa y el cuento breve. “Cree en un maestro” aconsejaba Horacio Quiroga en su Decálogo del perfecto cuentista. Y Chejov punteaba en el ranking.

Por eso, y por acompañarme hace varios años en medio de mi estante virtual, hago una pausa, un café cortado a mis nimios manoteos líricos, para rendir honor al Maestro; como asi también, para compartir con ustedes uno de los cuentos más lánguidos, y por ello, más hermosos que haya leído. Como para descubrirlo o redescubrirlo una vez más.

La tristeza

La capital está envuelta en las penumbras vespertinas. La nieve cae lentamente en gruesos copos, gira alrededor de los faroles encendidos, se extiende, en fina, blanda capa, sobre los tejados, sobre los lomos de los caballos, sobre los hombros humanos, sobre los sombreros.

El cochero Yona está todo blanco, como un aparecido. Sentado en el pescante de su trineo, encorvado el cuerpo cuanto puede estarlo un cuerpo humano, permanece inmóvil. Diríase que ni un alud de nieve que le cayese encima lo sacaría de su quietud.

Su caballo está también blanco e inmóvil. Por su inmovilidad, por las líneas rígidas de su cuerpo, por la tiesura de palos de sus patas, parece, aun mirado de cerca, un caballo de dulce de los que se les compran a los chiquillos por un copec. Hallase sumido en sus reflexiones: un hombre o un caballo, arrancados del trabajo campestre y lanzados al infierno de una gran ciudad, como Yona y su caballo, están siempre entregados a tristes pensamientos. Es demasiado grande la diferencia entre la apacible vida rústica y la vida agitada, toda ruido y angustia, de las ciudades relumbrantes de luces.

Hace mucho tiempo que Yona y su caballo permanecen inmóviles. Han salido a la calle antes de almorzar; pero Yona no ha ganado nada.

Las sombras se van adensando. La luz de los faroles se va haciendo más intensa, más brillante. El ruido aumenta.

- ¡Cochero! -oye de pronto Yona-. ¡Llévame a Viborgskaya!

Yona se estremece. A través de las pestañas cubiertas de nieve ve a un militar con impermeable.

- ¿Oyes? ¡A Viborgskaya! ¿Estás dormido?

Yona le da un latigazo al caballo, que se sacude la nieve del lomo. El militar toma asiento en el trineo. El cochero arrea al caballo, estira el cuello como un cisne y agita el látigo. El caballo también estira el cuello, levanta las patas, y, sin apresurarse, se pone en marcha.

- ¡Ten cuidado! -grita otro cochero invisible, con cólera-. ¡Nos vas a atropellar, imbécil! ¡A la derecha!

- ¡Vaya un cochero! -dice el militar-. ¡A la derecha!

Siguen oyéndose los juramenitos del cochero invisible. Un transeúnte que tropieza con el caballo de Yona gruñe amenazador. Yona, confuso, avergonzado, descarga algunos latigazos sobre el lomo del caballo. Parece aturdido, atontado, y mira alrededor como si acabara de despertar de un sueño profundo.

- ¡Se diría que todo el mundo ha organizado una conspiración contra ti! -dice con tono irónico el militar-. Todos procuran fastidiarte, meterse entre las patas de tu caballo. ¡Una verdadera conspiración!

Yona vuelve la cabeza y abre la boca. Se ve que quiere decir algo; pero sus labios están como paralizados, y no puede pronunciar una palabra.

El cliente advierte sus esfuerzos y pregunta:

- ¿Qué hay?

Yona hace un nuevo esfuerzo y contesta con voz ahogada:

- Ya ve usted, señor... He perdido a mi hijo... Murió la semana pasada...

- ¿De veras?... ¿Y de qué murió?

Yona, alentado por esta pregunta, se vuelve aún más hacia el cliente y dice:

- No lo sé... De una de tantas enfermedades... Ha estado tres meses en el hospital y a la postre... Dios que lo ha querido.

- ¡A la derecha! -oyese de nuevo gritar furiosamente-. ¡Parece que estás ciego, imbécil!

- ¡A ver! -dice el militar-. Ve un poco más aprisa. A este paso no llegaremos nunca. ¡Dale algún latigazo al caballo!

Yona estira de nuevo el cuello como un cisne, se levanta un poco, y de un modo torpe, pesado, agita el látigo.

Se vuelve repetidas veces hacia su cliente, deseoso de seguir la conversación; pero el otro ha cerrado los ojos y no parece dispuesto a escucharle.

Por fin, llegan a Viborgskaya. El cochero se detiene ante la casa indicada; el cliente se apea. Yona vuelve a quedarse solo con su caballo. Se estaciona ante una taberna y espera, sentado en el pescante, encorvado, inmóvil. De nuevo la nieve cubre su cuerpo y envuelve en un blanco cendal caballo y trineo.

Una hora, dos... ¡Nadie! ¡Ni un cliente!

Mas he aquí que Yona torna a estremecerse: ve detenerse ante él a tres jóvenes. Dos son altos, delgados; el tercero, bajo y chepudo.

- ¡Cochero, llévanos al puesto de policía! ¡Veinte copecs por los tres!

Yona coge las riendas, se endereza. Veinte copecs es demasiado poco; pero, no obstante, acepta; lo que a él le importa es tener clientes.

Los tres jóvenes, tropezando y jurando, se acercan al trineo. Como sólo hay dos asientos, discuten largamente cuál de los tres ha de ir de pie. Por fin se decide que vaya de pie el jorobado.

- ¡Bueno; en marcha! -le grita el jorobado a Yona, colocándose a su espalda-. ¡Qué gorro llevas, muchacho! Me apuesto cualquier cosa a que en toda la capital no se puede encontrar un gorro más feo...

- ¡El señor está de buen humor! -dice Yona con risa forzada-. Mi gorro...

- ¡Bueno, bueno! Arrea un poco a tu caballo. A este paso no llegaremos nunca. Si no andas más aprisa te administraré unos cuantos sopapos.

- Me duele la cabeza -dice uno de los jóvenes-. Ayer, yo y Vaska nos bebimos en casa de Dukmasov cuatro botellas de caña.

- ¡Eso no es verdad! -responde el otro- Eres un embustero, amigo, y sabes que nadie te cree.

- ¡Palabra de honor!

- ¡Oh, tu honor! No daría yo por él ni un céntimo.

Yona, deseoso de entablar conversación, vuelve la cabeza, y, enseñando los dientes, ríe atipladamente.

- ¡Ji, ji, ji!... ¡Qué buen humor!

- ¡Vamos, vejestorio! -grita enojado el chepudo-. ¿Quieres ir más aprisa o no? Dale de firme al gandul de tu caballo. ¡Qué diablo!

Yona agita su látigo, agita las manos, agita todo el cuerpo. A pesar de todo, está contento; no está solo. Le riñen, lo insultan; pero, al menos, oye voces humanas. Los jóvenes gritan, juran, hablan de mujeres. En un momento que se le antoja oportuno, Yona se vuelve de nuevo hacia los clientes y dice:

- Y yo, señores, acabo de perder a mi hijo. Murió la semana pasada...

- ¡Todos nos hemos de morir!-contesta el chepudo-. ¿Pero quieres ir más aprisa? ¡Esto es insoportable! Prefiero ir a pie.

- Si quieres que vaya más aprisa dale un sopapo -le aconseja uno de sus camaradas.

- ¿Oye, viejo, estás enfermo?-grita el chepudo-. Te la vas a ganar si esto continúa.

Y, hablando así, le da un puñetazo en la espalda.

- ¡Ji, ji, ji! -ríe, sin ganas, Yona-. ¡Dios les conserve el buen humor, señores!

- Cochero, ¿eres casado? -pregunta uno de los clientes.

- ¿Yo? ¡Ji, ji, ji! ¡Qué señores más alegres! No, no tengo a nadie... Sólo me espera la sepultura... Mi hijo ha muerto; pero a mí la muerte no me quiere. Se ha equivocado, y en lugar de cargar conmigo ha cargado con mi hijo.

Y vuelve de nuevo la cabeza para contar cómo ha muerto su hijo; pero en este momento el chepudo, lanzando un suspiro de satisfacción, exclama:

- ¡Por fin, hemos llegado!

Yona recibe los veinte copecs convenidos y los clientes se apean. Les sigue con los ojos hasta que desaparecen en un portal.

Torna a quedarse solo con su caballo. La tristeza invade de nuevo, más dura, más cruel, su fatigado corazón. Observa a la multitud que pasa por la calle, como buscando entre los miles de transeúntes alguien que quiera escucharle. Pero la gente parece tener prisa y pasa sin fijarse en él.

Su tristeza a cada momento es más intensa. Enorme, infinita, si pudiera salir de su pecho inundaría al mundo entero.

Yona ve a un portero que se asoma a la puerta con un paquete y trata de entablar con él conversación.

- ¿Qué hora es? -le pregunta, melifluo.

- Van a dar las diez -contesta el otro-. Aléjese un poco: no debe usted permanecer delante de la puerta.

Yona avanza un poco, se encorva de nuevo y se sume en sus tristes pensamientos. Se ha convencido de que es inútil dirigirse a la gente.

Pasa otra hora. Se siente muy mal y decide retirarse. Se yergue, agita el látigo.

- No puedo más -murmura-. Hay que irse a acostar.

El caballo, como si hubiera entendido las palabras de su viejo amo, emprende un presuroso trote.

Una hora después Yona está en su casa, es decir, en una vasta y sucia habitación, donde, acostados en el suelo o en bancos, duermen docenas de cocheros. La atmósfera es pesada, irrespirable. Suenan ronquidos.

Yona se arrepiente de haber vuelto tan pronto. Además, no ha ganado casi nada. Quizá por eso -piensa- se siente tan desgraciado.

En un rincón, un joven cochero se incorpora. Se rasca el seno y la cabeza y busca algo con la mirada.

- ¿Quieres beber? -le pregunta Yona.

- Sí.

- Aquí tienes agua... He perdido a mi hijo... ¿Lo sabías?... La semana pasada, en el hospital... ¡Qué desgracia!

Pero sus palabras no han producido efecto alguno. El cochero no le ha hecho caso, se ha vuelto a acostar, se ha tapado la cabeza con la colcha y momentos después se le oye roncar.

Yona exhala un suspiro. Experimenta una necesidad imperiosa, irresistible, de hablar de su desgracia. Casi ha transcurrido una semana desde la muerte de su hijo; pero no ha tenido aún ocasión de hablar de ella con una persona de corazón. Quisiera hablar de ella largamente, contarla con todos sus detalles. Necesita referir cómo enfermó su hijo, lo que ha sufrido, las palabras que ha pronunciado al morir. Quisiera también referir cómo ha sido el entierro... Su difunto hijo ha dejado en la aldea una niña de la que también quisiera hablar. ¡Tiene tantas cosas que contar! ¡Qué no daría él por encontrar alguien que se prestase a escucharlo, sacudiendo compasivamente la cabeza, suspirando, compadeciéndolo! Lo mejor sería contárselo todo a cualquier mujer de su aldea; a las mujeres, aunque sean tontas, les gusta eso, y basta decirles dos palabras para que viertan torrentes de lágrimas.

Yona decide ir a ver a su caballo.

Se viste y sale a la cuadra.

El caballo, inmóvil, come heno.

- ¿Comes? -le dice Yona, dándole palmaditas en el lomo-. ¿Qué se le va a hacer, muchacho? Como no hemos ganado para comprar avena hay que contentarse con heno... Soy ya demasiado viejo para ganar mucho... A decir verdad, yo no debía ya trabajar; mi hijo me hubiera reemplazado. Era un verdadero, un soberbio cochero; conocía su oficio como pocos. Desgraciadamente, ha muerto...

Tras una corta pausa, Yona continúa:

- Sí, amigo..., ha muerto... ¿Comprendes? Es como si tú tuvieras un hijo y se muriera... Naturalmente, sufrirías, ¿verdad?...

El caballo sigue comiendo heno, escucha a su viejo amo y exhala un aliento húmedo y cálido.

Yona, escuchado al cabo por un ser viviente, desahoga su corazón contándoselo todo.

Tres años de puras nimiedades

2009-06-18T17:58:00.000-07:00

El miércoles 17 de junio se conmemoró el tercer aniversario de la creación de este Blog; que fuera creado en sus inicios con la finalidad exclusiva de tener una cuenta disponible en Blogger para comentar a algunos amigos que finalmente abandonara la labor blogeristíca; yo todavía sigo rondando como un fantasma de la blogosfera.

Hoy quiero celebrarlo y decir "que el tiempo pasa, y nos vamos poniendo viejos".

¿Qué pasara cuando tengamos 30?

¿Seguiré escribiendo en el Blog y ustedes me seguirán leyendo?

Este Blog no tiene misión, visión ni objetivos.

Excepto, quizás...

Pero esa es otra historia.

Para este nuevo ciclo de Nimiedades, habrá sorpresas!!!

Borges vendrá a contarnos sus cuentos.

Analizaremos el impacto sociológico del cabezaso de Zidane.

Recordaremos al Capitán Futuro y opinaremos en que se equivocó y en que no.

Y hablaremos más de mi segunda pasión, el poker.

Asi que... sigan conectados!!!

Nimiedades, aún respira.

El Libro del Mes: La máquina del tiempo

2009-01-08T17:14:00.000-08:00

La pomposa etiqueta del “libro del mes” si cumple. No es un proyecto fallido que haya comenzado en julio de 2008 y no se haya vuelto a presentar. Nunca cayó producto de la flojera burguesa, la crisis existencial, ni el ahogamiento de la rutina (de los problemas, del trabajo, las mujeres, los amigos) y éste no es un segundo intento tambaleante de retomar el proyecto inicial para esta vez si, si, si, cumplirlo religiosamente cada mes (¡cómo debería ser!).

Pero si, siendo francos, enero es el mes del retomo a este reto personal que para el lector en turno de estas nimiedades, bien puede no resultar siquiera significativo, pero para mi guarda al menos la promesa de aprender un poco más. Comienzo, como lo indico en mi titulo, con “La máquina del tiempo” obra de anticipación de Herbert George Wells – no confundir con Orson Wells como hemos sabido hacerlo algunos cuantos – publicado en 1895, precursora del género de la ciencia ficción como las obras del contemporáneo Julio Verne, pero con un aditamento extra: la reflexión y critica social.

La máquina del tiempo

El Viajero del Tiempo – conviene que lo llamemos así ya que en la obra no tiene un nombre definido – es un científico aparentemente bien acomodado de costumbres burguesas de finales del siglo XIX – ya saben cenas elegantes, reuniones en sociedad, refinamiento inglés, etc. – quién dedica sus horas al estudio de la cuarta dimensión – el tiempo – y logra diseñar un artefacto que le permitiría moverse a través de la misma, tal como lo hace cualquier humano a través de las otras tres dimensiones.

Cierta ocasión El Viajero comienza a explicar vagamente los fundamentos de sus teorías ante la mirada sorprendida e incrédula de sus invitados. Ante la resistencia de los mismos sobre la posibilidad de tan fantástica travesía, El Viajero decide invitarlos a una próxima reunión para explicarles con más detalles sus ideas. Pero el día indicado llega y sus habituales comensales se encuentran con que su cordial anfitrión no sólo no está en casa, sino que además les dejó una carta en las que les pide pasen a cenar mientras esperan su llegada. Luego de una larga espera, El Viajero se presenta ante ellos visiblemente turbado, con la ropa vuelta harapos y un apetito extrañamente voraz. Aparentemente y como se los confirmaría más adelante, acababa de regresar de un viaje a través en el tiempo.

La fecha del viaje fue el año 802.701, donde existe (o existirá) una sociedad humana aparentemente en apogeo habitada por los “elois”, unas criaturitas pequeñas de belleza y fragilidad indescriptibles, pero cuyos atributos son directamente proporcionales a su pasividad o flojera. Y es que los elois son meramente contemplativos, se pasan todo el día cantando o jugando y desconocen sentimientos tan indispensables como las preocupaciones o la iniciativa. Es por esto que nuestro viajero llega a pensar que el mundo ha caído en un “ruinoso esplendor” o peor aún, que cayo envuelto por el temible manto del fantasma del comunismo.

Pero El Viajero pronto se desengañaría de la aparente calma, al descubrir a los “morlocks”, horribles seres que viven bajo tierra, caracterizados por su ferocidad y canibalismo – siendo los eloi su plato principal en el menú -, similares en forma a una araña humana. Ellos roban su máquina del tiempo e intentan conservarla junto a sus otras máquinas de distintas funciones bajo la ciudad. Por esto El Viajero debe encontrar la forma de penetrar en sus dominios y recuperar su medio de transporte para regresar a casa.

Durante su estadía también conoce a “Weena”, una eloi que salva de ahogarse en un río, hazaña por la cual ella queda totalmente agradecida, volviéndose desde entonces, una compañera inseparable y una amiga leal.

Hasta aquí lo que podría relatarse del argumento sin arruinarnos la historia – lo digo conciente de las diversas adaptaciones que se han llevado al cine, y posiblemente hayan visto-, y aunque la obra es innegablemente una de las precursoras de lo que se denominaría el género de la “ciencia ficción”, presenta además una fuerte carga de crítica social y un mensaje moralista a la generación en la que fue escrita, que también se acomoda a la nuestros días.

¿A dónde queremos llegar?

He aquí la preocupación del autor en las líneas que siguen: “Alguna vez, la vida y la prosperidad debieron alcanzar una casi absoluta seguridad. Al rico le habían garantizado su riqueza y su bienestar, al trabajador su vida y su trabajo (…) Así pues, como podía ver, el hombre del Mundo Superior había derivado hacia su blanda belleza, y el del Mundo Subterráneo hacia la simple industria mecánica”.

Es así que la obra abre el debate en cuanto a los límites que deben tener nuestros avances, nuestros conocimientos y nuestras continuas confrontaciones ideológicas o políticas. Nos hace proyectar una mirada hacia el futuro y preguntarnos si quisiéramos ser como los elois, en extremo hedonistas y pasivos, o como los morlocks fríos y materialistas.

Quizás la obra gire en torno a una visión pesimista de la humanidad de nuestros alcances y de que quizás nunca encontraremos aquella verdad que buscamos en las religiones, en la filosofía, el amor, los juegos, e incluso las guerras mundiales. Sin embargo, debe entenderse este regreso al presente - el de nosotros saliendo sanos y salvos del libro- como una segunda oportunidad, la de hacer la diferencia y de trabajar unidos por un futuro que sea mejor y nos augure mayores esperanzas.

Verano Cruceño

2008-11-19T16:21:00.000-08:00

Sos la neblina de polvo que se desprende de la calle sin asfalto, la tierra que se pega irremediablemente al cuerpo recién bañado - irremediablemente – esperando en una esquina. Quien sabe si uno de estos días, dejes de caminar y tomes valor para dar el salto y llegar al otro lado de la avenida. Ver horizontes más allá de la muralla de cemento. Terminar aquellas historias cortas que no terminas por miedo a que acaben siendo una torpe canción, o una frase mal resumida de tu jefe, quién diligentemente escribirá en una hoja con el logotipo de la empresa: ¡Despierta!

El olor de los micros sudados de las tres de la tarde - que es la hora donde el calor ya ha tomado confianza - te contagia el nerviosismo de llegar tarde al trabajo. De saberte otra vez tarde, otra vez noviembre, y en las rotondas los niños con limones hacen malabares con el hambre. Buscas afanosamente una moneda y viajás a otras horas con la luna persiguiéndote. Otros niños en las sombras con distintos malabares, tus brazos abiertos y la boca sangrando porque es tu destino que alguien te apunte con un revolver en la cara y te diga ¡Despierta!

Sos los autos arremolinados en La Ramada, su diálogo de bocinas chirriantes, sus conductores ciegos, acarreando pasajeros igual que a muertos con los ojos abiertos a los que nadie se digno en cerrárselos, ni aclararles: ¡Oigan, están muertos, acaban con el circo de una buena vez! A ratos, algo todavía se mueve en alguno de ellos, palpita, en ese lapsus vuelca a mirarte encontrando graciosa tu plumita blanca adornando tu cabello lacio castaño; pero es sólo eso, un no comprenderte y volver a lo de antes. Cerrás los ojos, como diciéndote no es cierto, el chofer no puso una cumbia villera que te pide que te pares y levantes las manos. No vas a hacerlo; vas a volver a cerrar los ojos aunque la realidad se caliente y huela a asfalto evaporándose junto a un par de sueños. A través del vidrio empañado, sos la clandestinidad del mercado. Las manos sin nombres que pasan billetes de cien y doscientos. Cada tanto, no muy seguido, te gusta pensar que tienen un nombre, que tienen como vos, un pasado de inundaciones y sapos. La luna verde y el agua negra de ayer. La niña del delantal café con leche cuadriculado, espera, como vos, esa llamada que no llega; y desea tanto que al menos por unas horas, en la ventanita del internet – esa otra salida – la abracen sus amigos lejanos.

Sentir que no te están robando, que sos parte de la clandestinidad que se pierde naturalmente al doblar la esquina. Allá, donde también comienza el verano, sos como la sombra del mediodía que desaparece dejado un incógnito rastro. Ser tan culpable como los demás te libraría de ser ingenuamente inocente.

Al otro lado, donde tira amarras tu barco, te espera una oficina gigante de cubículos que se hacen cada día más pequeños. Una cumbre de papeles impersonales que te hablan de usted - ¡Usted! - ¿Por qué no hizo sus obligaciones? Otras miradas, adultos haciendo malabares con el hambre, y cada tanto una taza de café te lleva a otros días cuando eras más joven; tus ojos brillaban y el circo parecía inocente y divertido.

Has aprendido que tu enfermedad finge marcharse y te dice que ya no te molestará más, y es mentira. Sabes que a la mañana siguiente o el próximo domingo, el lugar menos oportuno, el momento menos adecuado; cuando estés haciendo el amor volverá y sentirás en la garganta un ahogo de antibióticos y alcohol que lentamente te están matándote.

Pero te han ganado de nuevo. En las noticias alguien ya está muerto.

¿Cuál es la respuesta?

Dime la pregunta, primero.

Te diré, si me lo preguntaras, que llevas la música contigo. Que bajo el cielo arrebatado de su pureza – que dices nunca fue cierta – te extraño. Que sos mi neblina de polvo que se desprende de la calle sin asfalto. Sos este calor y esta rutina. Que voy tarde de nuevo al trabajo, otra vez sudando, otra vez noviembre, y tengo tiempo de imaginarme historias cortas de media hora atravesando la ciudad como la flecha ensangrentada en mi corazón herido. Que te escribo un texto en medio de cadáveres mirándome, que cierro los ojos y te imagino atravesando la avenida, tomando mi mano, y diciéndome: vos también sos mi verano cruceño.

Y te amo.

Tu reloj te ha dicho ¡Despierta, se hace tarde! y entonces sabes, o sospechas, que es buen momento para alistar tu equipaje, reírte de las miradas apuntando tu plumita blanca, y regresar a casa… Conmigo.

Verónica

2008-09-25T12:16:00.000-07:00

Y... heeeey...!!!

Anoche soñé con vos. En ese sueño te esperaba. Te espere largo tiempo, un suspiro que dura una vida que es no durar nada. No llegaste. Comenzó a llover -obstinación mía relacionarte con la lluvia, decir que la lluvia sos vos con tus cabellos tapándote los ojos, pero nada.

Entonces caminé unas cuantas cuadras, tenía algunas monedas y billetes dentro de mi bolsillo y – probablemente- por mi manía de jugar con ellos haciéndolos sonar y esas cosas se cayeron al piso, justo a un charco de agua que se había formado en una parte lodosa sobre la vereda del Primer Anillo e Isabel la Católica – si las direcciones importan-. Trataba de levantar las monedas y los billetes pero se quedaban atorados en el charco. Levantaba unos y se caían otros, y comencé a sentirme afligido porque la gente que pasaba cerca de mí se detenía unos segundos – como horas –y me dirigía una mirada de asombro, o al contrario despertaban en mi un miedo de que me quieran robar.

El mundo seguía con su lluvia, yo seguía con lo mío, levantando moneditas y billetes que se caían y atoraban otra vez en el suelo. Una fuerza los retenía en el charco y cada vez me costaba más levantarlos, y me iba mojando cada vez más.

Sentí tus manos tapándome los ojos, las sentí entre la vigilia y el sueño, y su calor me llegó al corazón y casi me despierta, pero faltaba que viera un poco más…

Lo primero que hice fue pedirte ayuda, que sostuvieras el dinero mientras yo lo iba sacando y el mecanismo funcionó. Ya no había más maldición que lo apresara en el charco. Me puse de pie y te dije en un tono tranquilo que te esperé pero no habías llegado, y también fui capaz de decirte la frase que guardaba – que todavía guardo - para ese momento (poco original por cierto): “hace tiempo que no nos vemos”.

Aquí una laguna mental. Creo que técnicamente no se llama laguna metal, pero no sé como se le dice y lo cierto es que no recuerdo exactamente que paso después, pero tú dijiste “está bien, esta vez te perdono, pero el sentimiento ya nunca será igual”. Nos tomamos de la mano, seguía lloviendo pero que importaba la lluvia para nuestras peregrinas vidas, nos dimos un beso. Lo del beso no sé si fue antes o después de tu frase soñada. Es probable, según mis viejas mañas, que yo haya intentado besarte primero, pero también es probable – tiene que ser probable, esas cosas pasan – que yo he cambiado y no hice tal cosa, pero te dije ese otro algo que aún ahora, en esta leve descripción de mi sueño, te guardo. ¿Y acaso importa?

Sabes, tengo una interpretación a este sueño: La lluvia es tu ambiente, sabes que te imagino en día lluvioso, o bajo el signo de copiosas gotas de lágrimas. Yo te esperaba, porque te espero, en contraste con que antes tú me esperabas a mí. En esa época, digamos como nota aparte, hacia calor y corría el viento. No llegaste, porque no llegas y esas manos que taparon mis ojos e hicieron temblar mi alma, las había sentido antes, otro día que te esperaba mirando un edificio sintiéndome muy miserable – ya te había perdido -, y a vos te dio por jugar y me tapaste los ojos sorprendiéndome por la espalda. El dinero atorado (porque para mí esa es su mejor descripción) es ese algo que busco y trato de sacar pero no lo consigo. La gente alrededor mirándome es gente alrededor mirándome, acaso curiosos como se mira con curiosidad a un bicho, y acaso también con asco. Y tu… pues, sólo tu lo sabes.

Y sabes, tengo otra interpretación a este sueño: Te extraño. Ferozmente te extraño y me acosté pensandote, y quizás… resignarse es imposible.

Hoy amaneció lloviendo, y aunque no lo creas, todo anduvo bien.

Mi otro yo

2008-09-06T06:17:00.000-07:00

Tengo presentes dos cuentos sobre la temática del "otro yo".

Uno es de Jorge Luis Borges y titula "Borges y yo". Si mal no recuerdo es como la imagen de un espejo. Un Borges que escribe y crea a otro Borges que a su vez lo observa, lo mide, y prefigura esa existencia en otros libros. El otro cuento es de Mario Benedetti y titula "el otro yo", que es un personaje, no digamos conflictuado, pero si molesto con su otro yo lleno de vicios, del cual decide separarse ocurriendo asi un final que me parece bastante coherente (leanlo).

En esta misma dirección, pero en todo caso desde mucho antes, va "Doctor Jekill y Mister Hyde", enigmática obra de Robert Louis Stevenson, que trata del moralista doctor Henry Jekill que gracias a una formula descubierta por accidente, puede cuando lo desea separarse por unas horas de su lado siniestro, un alguien a quién denominó Edward Hyde.

Como en cine no sé demasiado, puedo citar a la no por eso menos valedera "Irene, yo, y mi otro yo", una pelicula chistosa, un tanto morbosa y si se me permite decirlo, con esa conexión entre personajes, que parece ser que a los norteamericanos les parece romántico.

En mi caso, me he convertido en mi otro yo, en ese algo extraño, más gordo, más torpe y menos sabio de lo que hubiera deseado de niño. Aunque si lo pienso bien, tampoco tenía ambiciosas expectativas, pero siempre espere "crecer" con todo lo que representa esa palabra, y con todo lo que representaba para mi en ese entonces. Pero ya saben, levantarse a la fuerza - porque hay que levantarse - mirarse y pensar aunque sea por un minuto ¿soy ahora eso?

Durante el día se siente normal, la normalidad me anastesia, interpreto mi papel con naturalidad y la vida me acostumbra a golpes a interpretarlo, me dice: eres eso. Pero a ratos, digo, siento... no lo soy. Soy algo más que eso...

Claro, si, claro, hoy es mi cumpleaños!!! Cómo pasa el tiempo! Cómo pasamos por el tiempo!

Sin comentarios

2008-07-17T09:16:00.000-07:00

Una sola taza.

Un solo asiento.

De noche los ruidos en el techo no parecen gatos.

Es mentira que las cortinas se mueven solas
(o que las mueve el viento).

Poker, siempre pierdo en el poker.

Cien dólares, doscientos...

Gracias a Dios
sólo es en el Facebook!

En la mañana
sopla un aire gélido del sur
que me arrastra, que _________, que me obliga inevitablemente
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ me hunde _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

A esperarte...

una sola taza

dos asientos

También tengo un fotolog.

Los deshabitados

2008-07-03T11:25:00.000-07:00

Decidí iniciarme en Quiroga Santa Cruz desde un territorio que me fuera más cercano: la literatura. Comencé a leer Los Deshabitados, la obra que marcó un quiebre al costumbrismo y fue el punto de partida de la novela contemporánea boliviana.

La narración no transcurre en un espacio o un tiempo determinados, básicamente las acciones se mueven en el mundo interior - de rebeldía y tristeza - que los personajes cargan en su conciencia, y del cual se desencadenan una serie de eventos conducidos sutilmente por algo que llamaríamos vida o destino. Los personajes, según nos prologa el autor, comenzaron a vivir bajo una extraña sensación de melancolía, incubados bajo una luz tediosa y poética. Algunas figuras humanas y un perro.

Estos seres nacidos como una secreción son el Padre Justiniano, un sacerdote que por encima de la fe y su auto cuestionada vocación, aprendió a sentir un inmenso amor por la vida y la fragilidad del hombre: “Estoy feliz de pertenecer al género humano. Cómo un entomólogo enamorado de sus escarabajos, yo lo estoy del hombre. No hago sino observar cuando lloran, cuando les nace un hijo, cuando mueren. Naturalmente, esta concepción de la vida me acera más a la tierra que al cielo”. Durcot, un eterno proyecto de escritor, alguien que presiente estar muy cerca de dar a conocer una obra literaria que perdurará en el tiempo, pero con la mala fortuna que todavía no ha comenzado a escribirla: “Se sentó frente a su mesa de trabajo sobre la que esperaba, amenazante, una larga hoja de papel blanco. Comenzó a sentir un temor creciente, tantas veces sentido, que su recuerdo lo paralizaba, ofreciéndole la oportunidad de compararse con una estatua de si mismo, en actitud de escribir”. Cierra la trilogía de antagonistas de si mismos Maria, una enfermera diplomada, novia de Durcot, que llega a una edad madura con la plena conciencia del paso de los años y la creciente preocupación de seguir siendo soltera. “Con una rapidez que no le dio tiempo a ninguna defensa, la visión de sus manos la llevo a pensar en la vejez. Pero en la vejez no como un tema impersonal, sino como algo que la incluía rápidamente”.

Otros personajes son Flor y Teresa, dos hermanas que viven solas, compartiendo con marcada resignación los años de su vejez, sus pequeñas pertenencias y especialmente a Muñoz, el perro de la casa. Un día reciben, en un trance importante de sus vidas, la visita de su sobrino Pablo, un estudiante de un internado católico cuya madre prefirió enviarlo con ellas bajo el pretexto de brindarle un lugar más agradable para sus vacaciones. Es durante estas vacaciones que el muchacho conoce a Luisa, su vecina, hija de la familia Garland, por quién llega a sentir su primer amor de adolescencia. Sus vidas se cruzan de manera insospechable en aquella casa llena de olores familiares, una humedad agridulce y el perfume del tiempo: “Hundida en la sombra húmeda de un gran árbol de Alerce, la pequeña casa emergía con dificultad, sacando una ventana, el ángulo de una puerta o al extremo de la chimenea, por entre el esqueleto de la enredadera que invadía todo su cuerpo de ladrillo”.

El argumento, de raíces existencialistas, se sostiene en una sensación de carencia y vacío: de lugares (muebles, casas, gente), indefinición del tiempo, personajes solitarios, confundidos, incapaces de comunicarse, buscando descubrir en medio de la rutina un sentido a su existencia. Es así que la sensación de estar deshabitados por dentro se manifiesta cada vez con mayor fuerza, algunos logran sobrevivirse, otros se entregan y saltan a su propio vacío.

La obra podría acomodarse a la Bolivia del siglo veintiuno. Nosotros, el “pueblo” que busca su destino y repite palabras que nos trajo el azar, que vimos en la tele, que alguien dijo que solucionaría nuestros problemas y ahora defendemos con plena fe. Nosotros, el barrio que se inunda, que bajo la bondadosa luna es victima de los asaltos. Nosotros, el profesional que cumple su jornada y huye hastiado del trabajo, el estudiante que estudia para aprobar. Nosotros, no todos pero muchos de nosotros, también estamos deshabitados.

En cuanto al resto de la obra de Quiroga Santa Cruz podemos mencionar, una minuciosa y crítica ensayística que se hace presente en libros como La victoria de abril sobre la nación (1960), ¡Abajo la dictadura! (1972) y El saqueo de Bolivia (1973). La fallecida periodista argentina Elsa Jascalevich, preguntó en cierto momento al escritor y periodista boliviano cómo se definía políticamente, a lo cuál respondió: "Lo que he realizado y voy a realizar guardará estricta consecuencia con un objetivo final: la sustitución de un régimen de explotación por otro en el que la justicia social sea posible”. Entre sus importantes gestiones políticas, muchas veces olvidadas otras tantas distorsionadas, están: La nacionalización de la transnacional Gulf (1969) y el inicio de un juicio de responsabilidades a Bánzer (1979), lamentablemente interrumpido.

Marcelo Quiroga Santa Cruz, fue secuestrado, torturado y cruelmente asesino el 17 de julio de 1980 por paramilitares camuflados en ambulancias que tomaron a punta de ráfagas la sede de la Central Obrera Boliviana (COB) bajo las órdenes del cobarde general golpista Luís García Mesa, quien temía la creciente figura política de Quiroga Santa Cruz, pero seguramente temía aún más el peso de sus ideas.

Póstumamente se publicaron el libro de ensayos “Hablemos de los que mueren” (1984), recopilación de las colaboraciones que hiciera de 1975 a 977 en el diario El Día de México, y Otra vez marzo (1990), proyecto literario inacabado.

“... Estaba decidido a no dejarse intimidar; sentía en sí mismo y con una honestidad absoluta, eso que los socialistas llaman la necesidad de autocrítica. La practicó con un estoicismo que provocaría la envidia de más de un dirigente sindical. Se dijo: “Basta de imágenes que no hacen sino distraerme. Seguiré hasta encontrar la verdadera causa”. (Los Deshabitados, Plural editores, La Paz, 1959).

Nimiedades

2008-06-06T06:11:00.000-07:00

Ayer no hice nada. Hice algo de ejercicio salí a trotar. Escuché música. Un poco de Piazzolla, Mercedes Sosa para comenzar, luego un giro a Soda Estéreo, más tarde para darle sabor escuché Bacilos y Jarabe de Palo, ya sin más motivaciones o melancolías pendientes, un grupo de pop coreano que ni sé el nombre pero con un par de canciones muy buenas, según yo. El sabor de la tristeza me vino a media noche, un poco de incompresión y otro tanto de culpabilidad. Antes, pensé en mi novia... la tengo abandonada hace dos días. No es tan verdad que esté abandonada. Tengo por motivos los trabajos y exámenes finales de la univesidad. Hay muchos, pero ayer no hice nada. Dormi hasta las diez de la mañana, dormi después del almuerzo e intenté leer cuando caia la noche. Una o dos páginas, un telón azul que caía como un recuerdo, y un preguntarse que será de ella...

Ciertamente una buena historia tiene una introducción que te lleva de la mano por el resto de la historia, no te suelta, pero te lleva suave y sin baches en el camino, también requiere de un conflicto para que resulte atractiva, el conflicto bien podría aspirar a volverse cada vez más intenso y generar más y más tensión para un final espectacular, una explosión o un desangrado interior - más bien metafísico - del personaje, para que cuando termine de contarse, uno digo "la put* madre, aprendí algo" o "me gustó carajo, arriba la revolución" o el no muy apreciado - al menos por mi - "ay, pero que bonito" que sueltan las chicas y algunos chicos - puede ser -. Pero mi historia acaba aquí, ayer no hice nada, hoy la vuelta a la rutina de la universidad y esta vez, si, saber que será de ella...

Sábado

2008-04-26T12:06:00.000-07:00

En la televisión todos ríen. No sé el nombre de la película pero es una mujer que recibió un transplante de corazón y lleva una cicatriz en el pecho que la avergüenza. Conoce un hombre (un arquitecto) del cual se enamora profundamente, para descubrir tiempo después, que se trata del marido viudo de la mujer que le donó el corazón. Ambos desconocen el meollo del asunto.

Cambio de canal: Unos presos hablan sobre lo que es estar preso. Hablan de sus madres, de su espera, su estoicismo. El ambiente es gris, tal vez usaron un filtro o los presos irradian su aura hacia la pantalla. Uno de ellos saldrá en libertad.

No he ido a clases, es profético decirlo, pues aún es muy temprano (como las 7:45 a.m.) y estoy a tiempo de ir a clases (9:00 a.m.), pero no iré. Tal vez yo también me sienta preso o necesite un transplante de corazón, uno que me de las fuerzas de aguantarme (de bancarme) el aburrimiento, el tedio, y la fingida seriedad de las clases. Mis compañeros, pienso, no tienen la culpa, pero me mirarán juzgándome por “faltón”. Desayuno leche con chocolate, galletitas, mantequilla y luego tomo té.

Por la tarde tengo un control de lectura, si logro darlo bien, la lucha por la libertad de la universidad no estará del todo perdida.

El preso de la televisión es liberado. Alguien habla de la libertad de la cárcel, las costumbres, la vida “afuera” en la calle. Su eterno retorno. Él llega a su casa donde escuchan la canción “Libre” de Nino Bravo, imagino, puesta a propósito.

- Si, mamá. Me fugué. Dije ya está, no aguanto más, me voy… agarré dos pibes más y nos fuimos.
- ¿Cómo?
- Nah mamá, me liberaron. Nunca más volveré a esa vida.
- Nunca más…

Nunca más.

Yo también quisiera ser libre.

Ninguna cicatriz que me avergüence.

Un corazón nuevo.

Por la tarde control de lectura.

Finales felices en la televisión.

Ningún muerto.

La pancita llena, he desayunado bien.

Antes de fin de año...

2007-12-30T11:52:00.000-08:00

Se acaba el 2007, si tuviera que hacer un recuento de mis resultados, diría que no he ganado ni he perdido, que como en otros años: he vuelto a empatar. En muchos aspectos de mi vida siempre empato; y empatar no sería malo - supongo - en la medida que luego en el próximo campeonato - año - puedas ganar aunque sea unos puntitos más... pero hace varios años que vengo sumirgido en el dulce y calmo mar de la mediocridad.

Como sea, no es mi deseo hacer ese dicho recuento, sino desearles a todos los que se pasan regularmente o por accidente - ¿accidentadamente? - por este blog - abandonado a ratos-, unas felices fiestas.

¿Qué van a hacer para celebrar el 2008? ¿Se tomarán vodka con Tampico en alguna rotonda? ¿Beberán whisky en alguna fiesta elegante? Pienso que pocos la pasarán en casa, unos pocos como yo... no por apego a la familia, misantropía o alguna tonta cábala... Más que nada, por desición personal, esas cosas que vienen con la libertad y el apego a hacer lo que me venga en gana, aunque esto signifique no hacer nada, que es también toda un desafío en ciertos casos.

Espero que hayan tenido una buena navidad, yo huí lo más que pude de la navidad, busqué refugio de los hipócritas abrazos en mi cuarto, esquive las falsas sonrísas mirando a otros lados - casualmente- lo más que pude. Traté de no hablar de Papá Noel, ni debatirme en una frenética discusión de si alguna vez existió. Entonces me dormí a las once de la noche, dormí un sueño pesado y caluroso; oculto en la oscuridad custodiada por el silencio. Pero no me salvé, el ruido de los cohetes - fuegos artificiales - rompió mi defensa primero, mi padre abrió la puerta después; pocas cosas nos preparan para defendernos de nuestros fantasmas personales y de nuestra propia familia...

A mi novia no la veo, por suerte - si, por suerte - porque viajó y al menos este año, no conocerá mi cara de desconcierto y apatía en estas fiestas.

Al menos esta tarde está salvada, la he pasado entre breves ensoñaciones con El Principito, la filosofía hecha poesía de Borges, una canción de Pablito Ruíz - ¿se acuerdan de Pablito Ruiz? - Gustavo Cerati, mi fotolog y un cuento que es mezcla entre cuento, intentos de libretos de comedia norteamericana, anime japonés y el toque regional. Va por su capítulo 10 y lo llamo (8)La Saga (8)- si, así con eso simbolítos, que representan notas musicales-... Entonces siento que al menos entre medio de la mezcladera de pasatiempos nimios, y las charlas del msn - un pasatiempo nimio aparte- he reído un poco.

Bueno y para salvar la buena onda de este post.

Feliz 2009!!!

Qué la felicidad del 2008 ya la tienen asegurada.

Naruto opening (video)

2007-10-01T06:31:00.000-07:00

El opening de un anime es mágico, debe ser mágico, debe contener en breves imágenes toda la belleza de su historia y todo el espíritu de cada personaje. Hay muchos openings de anime que me gustan. Hay muchos anime que me gustan y Naruto es uno de ellos. Este es el video opening (de apertura) de la tercera temporada de esta serie, me gusta mucho las imágenes y la canción.

¿Qué mejor manera de comenzar el lunes?

Que tengan una buena semana...

... Más historietas macanudas

2007-08-29T08:24:00.000-07:00

¿Ya les hablé de Macanudo?

Si, claro que lo hice, pero me pareció buena forma de comenzar este post, asi con una pregunta.

Luego divagar, comenzar con una oración que no tenga nada que ver con la anterior, asi el lector no sabría lo que diré después.

- Pero lo sabe, si ya está dicho en el título.

¡¡¡Pero no sabe como lo diré después!!!

- Tu tampoco lo sabes...

Ahora lo sé. Lo he pensado, y ¡Oh, maldición! La frase se me ha ido. Voló cual paloma blanca entre mis manos (que trillada y mala imagen esta de la pamola ¿blanca entre mis manos?). Pero es algo asi, era algo asi:

Me encantan las tiras de Macanudo de Liniers, son tan chistosas, tan humanas, tan...

Es miércoles, no es tan tarde para desearles: una buena semana.

Texto

2007-08-18T08:48:00.000-07:00

He estado escribiendo este texto hace unos días, no le he encontrado un buen título asi que si se les ocurre uno sería de gran ayuda. Lo bueno de escribir por puro gusto es que no tienes un plazo fijo para terminar el trabajo. Lo dejo para quien tenga tiempo de revisarlo.

En todo caso, buen día.

Nosotros o salvar el amor

Pero ante todo, debemos salvar primero al amor. Salvarlo de nosotros mismos, de nuestra vacuidad, de nuestra indiferencia. Salvarlo de la lenta agonía de la rutina. Hacerle un espacio a la injusticia, aceptar mansamente nuestros recelos y olvidos. Salir a buscarte y esperarte cansado. Si te repito tantas veces que te quiero, no es para que se acabe la magia, ni para ganarme con cada instante un nuevo recoveco en tu cuerpo. Es para ante todo, salvar primero al amor.

Cuando descubras mi marca en tu cuerpo, y recuerdes también mi lengua en tus orificios, yo estaré lejos, pero deseándote conmigo. No me extrañes porque te hablo bonito, porque dices que soy distinto. Extrañame renegón y callado. No por mi risa, ni por mis manos, si no todo lo contrario, necesitame contigo por todo lo malo. Porque a lo bueno cualquiera se acostumbra, cualquiera, pero no a lo malo. Entonces sabré realmente que me quieres, y que me necesitas, a mí, completo, sin adornos forzados, ni metáforas distintas que oculten una mentira.

Después de todo, tal vez después de todo, no seas un sentimiento guardado, y puedas besarme y ser libre, y puedas amarme y volar, y viajar, y vivir, y vibrar, y virar, y volver y ser libre. Quererme ya sin desengaños, ni sentimientos encontrados. Que yo te quiero toda, mala y mía.

Amarnos desde el otro lado de la avenida. Aún estando solos o muriéndonos de frío. Pero ante todo, y muy por encima de todo, debemos salvar, primero al amor. Salvarnos a nosotros mismos.

Mythical Sleuth Loki (Video)

2007-08-13T09:55:00.000-07:00

La verdad que varia cosas me han pasado estos días. Ninguna mala a decir verdad, simplemente siento fluir sentimientos nuevos u olvidados dentro de mi, y que ni siquiera puedo (en estos momentos) calificarlos como positivos o lo contrario.

Y nosé... quizás por eso, es que es un buen momento para decir que me gusta la serie Mythical Sleuth Loki, que me gusta su video opening (de apertura) y que hoy dan el capítulo final a eso de las tres de la tarde en Animax (luego claro, volverán a repetirlo).

Primer amor (Cuento)

2007-07-27T09:43:00.000-07:00

Marcia vivía en el pueblo de Ur, en la casa de sus padres. Su padre trabajaba en la única fábrica del pueblo y su madre se dedicaba a bordar y atender el hogar. Su casa lucía un frente color crema y guardaba una huerta en el fondo que se llenaba de vegetales frescos en verano. Ella tuvo su primer novio a la edad de quince años. Su padre al enterarse se lo prohibió. Un atardecer violáceo el joven galante, le dio su primer beso.

Había nevado el día antes al que ella escapó de su casa sin más pretexto ni aspiración, que la del primer amor. Los niños jugueteaban por las calles improvisando un trineo con madera vieja y cuerdas, también armaban muñequitos de nieve. Los árboles se resignaban al blanco de esa mañana y un pequeño triste ruiseñor trinaba sus penas a su primer y último invierno. En sus pupilas se reflejaron los pinos del Bosque de Job que marcaban los límites de su pueblo. Una flor caía vencida por el frío y un copo de nieve resbalaba lento sobre la hoja verde de un abedul gigante. Ella volteó a ver hacia la pequeña casita donde había nacido y vivido hasta entonces. No derramó una sola lágrima pues su amado le había llenado de promesas y esperanzas el corazón. Se quedó mirando durante un momento. El paisaje era blanco, verde y celeste. Luego siguió adelante.

Jean Claude había reafirmado su amor a Marcia, junto al famoso árbol del tronco dorado. Tomó ambas manos y las llevó a su pecho, besó sus cálidos labios y miró sin pestañear sus ojos negros que entonces tenían ganas de llorar. No pudo refrenar el impulso de pedirle que se fuera con él, de decirle que todo estaría bien y de jurarle que siempre la querría. Pero ahora, solo, de pie en la entrada del pueblo de Bler, con su mirada puesta en el bosque que ella atravesaría para llegar a él; y con preocupación por la reacción de sus padres, Jean Claude comenzó a pensar que se había equivocado.

La nieve no era muy alta, pero Marcia estaba cansada y caminaba despacio. El bosque de Job es grande, pero la distancia entre Bler y Ur es corta, aún así ella se estaba demorando demasiado. Al parecer, se había perdido.

El sol estaba ya muy alto y Jean Claude se impacientaba cada vez más. Sus dudas nacían con los segundos, crecían con los minutos y se multiplicaban con cada hora.

- Ella dijo que llegaría temprano – renegó para si mismo.

Ella se sentía perdida, estaba perdida, pero no podía rendirse ni lo haría. La movía la fuerza irrefrenable y ciega del primer amor. No la aterraban los aullidos de los lobos, ni otros pasos, ni otros voces; ni siquiera la conciencia de saberse perdida y sola en medio de un gran bosque. Finalmente el humo de las casas de Bler fue su salvación. Lenta pero decidida, celebraba cada paso como una victoria, pues le acercaban más y más al dueño de su amor.

La nieve en Bler se iba derritiendo lentamente y el sol brillaba renovado cuando Jean Claude vio con desencanto aparecer a Marcia a la distancia. Le pareció toda desaliñada, ojerosa con su ropa gastada y una vieja mochila marrón a cuestas. Al contrario ella sonreía radiante, sus ojos parecían dos satélites brillantes que solo iluminaban para él, que era como su sol. Le parecieron curiosos los leñadores afilando sus hachas, y los niños (como en Ur) improvisando un trineo y jugando con hermoso lobo siberiano de mirada azul. Con un ladrido inquieto y su lengua roja curiosa, el perro la saludó.

Marcia abrazó con todo su calor a su amado, le dio un beso pero el permanecía inamovible, callado, pensante.

- Te has demorado mucho más de la cuenta – protestó.
- Perdoname, el camino se había cubierto por la nieve – dijo ella un poco sorprendida por su reacción.
- Era mejor que yo fuera a buscarte.
- Si te hubieran visto, sería peor. Pero ya estoy aquí ¿no te alegras?

Jean Claude no respondió.

Caía el atardecer en Ur, un viento helado anunciaba una nueva tormenta, el sol estaba perdido entre las nubes pero su claridad fue suficiente para alcanzar a ver a Marcia regresar cabizbaja con su vieja mochila marrón a cuestas.

Una lágrima se cristalizaba en su mejilla.

Diminutos copos de nieve comenzaron a caer, ella no tenía prisa por regresar a su casa. Su padre seguro la recibiría furioso y la golpearía; y su madre lloraría para tratar de calmarlo. Marcia tocó sus labios partidos por el frío y miró su piel que se había puesto pálida. Comprendió por fin, el corazón de los hombres.

Cayó la noche en Bler, Jean Claude tomó asiento en su mecedora próxima a la chimenea, encendió su pipa y comenzó a fumar tranquilo. Por la ventana miró con indiferencia hacia la calle. La nieve caía pura, cristalina y constante.

Nada lograba realmente conmoverlo.

O Rei do América (Brasil 3 - Argentina 0)

2007-07-15T19:48:00.000-07:00

El libreto fue siempre el mismo: Una Argentina que atacaba con dificultad y pocas opciones claras de peligro, y un Brasil que contragolpeaba con veneno en cada jugada. Como en 2005, Brasil con irregulares presentaciones es Campeón de la Copa América.

El director técnico Alfio Basile, quien confía en el juego ofensivo con buen trato de balón y sin marcaciones personales, si no más bien en una defensa en conjunto, fue sorprendido por la selección de Brasil dirigida por Dunga, de contragolpes rápidos y con marcación efectiva sobre cada jugador clave.

Solo 4 minutos duraron las esperanzas del conjunto albiceleste: Julio Baptista con un fuerte remate al ángulo contrario de abbondanzieri, y un gol en contra de Roberto Ayala cerca de finalizar el primer tiempo fueron suficientes para acabar con el sueño de la Copa. El gol de Dani Alves en la segunda mitad, fue simplemente el toque de gracia.

¿Y ahora?

Para la Argentina solo queda esperar por las eliminatorias a Sudafrica 2010, y mucho tiempo más, para que la selección mayores se pueda sacarse la espina de la sombra de Brasil.

Digamos que la canarinha no jugó con jugadores claves, y que la presión del partido recayó sobre la selección argentina, que ya lleva 14 años sin conseguir un título internacional. Ha seguir esperando

No hablemos de méritos, Brasil hizo los goles.

Guión trillado: La película de esta noche, ya la había visto.

Esperando a Argentina Campeón...

2007-07-13T15:47:00.000-07:00

Si... mas o menos.

Pienso que el domingo la selección albiceleste comandados por Lionel Messi, Carlos Tevez y por supuesto Juan Román Riquelme (que ya lleva 5 goles), derrotará sin demasiados problemas a la verdeamarelo (de irregular presentación) .

Es más, asi debería ser teniendo en cuenta el equipo alterno que trajo Brasil a la Copa, y el poco tiempo que este equipo viene jugando, en contrapartida de todo el trabajo previo y responsable que ha venido realizando este equipo.

Para el sábado en el encuentro entre México y Uruguay, pienso que aunque ambas selecciones tienen mucho coraje y entrega, pero que el buen trato de balón que ha demostrado México en esta Copa le valdrá un meritorio tercer puesto.

Y bueno, por eso y por mucho más pienso que el domingo, Argentina sale campeón...

¿ O Robinho estará inspirado?

No lo creo...

Esperando Argentina - México

2007-07-09T10:00:00.000-07:00

Seguramente el partido más esperado de estas semi finales de la Copa América es Argentina - México, equipos invictos, goleadores y los más regulares del campeonato.

México despidió categoricamente a Paraguay con media docena de goles. La goleada comenzó a los 5 min. de iniciado el encuentro, con un penal convertido por Nery Castillo, tras recibir una falta del arquero paraguayo Nélson Bobadilla, que le significaría la expulsión.

Por su parte la albiceleste tuvo un complicado primer tiempo, pero con paciencia y un coherente dominio de la pelota, logró romper la férrea defensa del equipo peruano, a los pocos minutos de iniciado el segundo tiempo, con un golaso convertido por el conductor del equipo campeón de la Libertadores, me refiero sin duda, a Juan Román Riquelme. Luego todo sería dominio por parte de la selección argentina que terminaría goleando 4 a 0.

Todo nos hace esperar que este miércoles a las 8:50 (hora boliviana) se venga un partidaso entre estas dos selecciones ganadoras.

Hay que estar atentos a los resultados... =)

Ah! También pasaron Brasil y Uruguay...
seguro gana Brasil...
pero ojala pierda... =P

Es todo, casi todo de la Copa América 2007 aqui en Nimiedades...

Vamos Carajoooooooo!!!!

Lo que quería tu vieja... o ... Copa América: Resumen de las Conflagraciones

2007-07-07T08:48:00.000-07:00

Comienza el fin de semana. Seguro que algunos lo esperan ansiosos para ir a darse un chapuzón en una refrescante piscina, o para deleitarse con la música y lindas mujeres, o porque se tomarán unos vasos de cerveza sin más pretexto que la tristeza o el de compartir con los amigos.

Pero los verdaderos fanáticos del fútbol se reunirán detrás de una mesita cargada con aperitivos, café o quizás cerveza; y observarán con ojos inquietos el descenlace de los cuartos de final de la Copa América 2007, que se desarrollará en las sedes de San Cristobal, Puerto La Cruz, Barquisimeto y Maturín, cálidas ciudades de Venezuela, país anfitrión del evento.

El sábado 7 de julio, a partir de las 18:00, volverán a verse las caras, Venezuela - Uruguay; quienes en primera ronda parecieron tener un tácito acuerdo de no agresión, culminando el partido con un opaco 0 a 0. De igual manera volverán a competir Brasil -Chile, cuyo resultado en primera ronda fue un aplastante 3 a 0 a cargo del equipo dirigido por el ex mundialista, Dunga.

El domingo 8 de julio subirá aún más el nivel, con los interesantes partidos de Argentina - Perú, en el que la albiceleste es claro favorito ante un Perú intermitente; y el electrizante partido México - Paraguay, con pronóstico reservado.

¿Pero cómo le fue a Bolivia?

Nuestra querida y cada tanto vapuleada selección, obtuvo un digno empate 2 a 2 con el equipo dueño de casa, una no merecida derrota 1 a 0 frente a Uruguay y un amargo empate 2 a 2 frente a Perú.

Sin embargo, el equipo dirigido por Erwin Planiti Sánchez, pienso, mostró personalidad, algo que le faltaba a otros equipos en anteriores ediciones. Además de gente joven con talento. Digamos Joselito Vaca, Jasmani Campos y Augusto Andaveris.

Y un jugador que (si me permiten) merece ser destacado, es Jaime Moreno, quién soprendió gratamente al demostrar experiencia y buen trato de balón, cualidades que (para ser sincero) me parece que no había demostrado en la manera como lo hizo en este campeonato.

Trabajo, disciplina y tiempo es lo que necesitarán nuestros seleccionados para correr con mejor suerte en las eliminatorias a Sudafrica 2010, que comenzarán en octubre.

¿Mis pálpitos para esta Copa América?

Sinceramente no sé quien ganará el partido Venezuela - Uruguay, teniendo encuenta que la vino tinto, tiene buenos jugadores, y está de local recibiendo además todo el apoyo de su público. En todo caso, a la hora de las apuestas me inclinaría más por Uruguay, pero cuidado, pueden haber sorpresas.

En el partido de fondo Brasil - Chile, creo que las estadísticas van más a favor de Brasil.

Para el Domingo, me parece no tener dudas, la selección dirigida por Alfio Basile saldrá triunfante ante el equipo dirigido por Julio César Uribe. Y en el partido más parejo de estos cuartos de final, creo que México con Neri Castillo en la delantera, triunfará frente al aguerrido equipo guaraní.

Pero como dicen, otra cosa es con guitarra, o mejor dicho, con la pelota sobre la cancha...

Que las conflagraciones comiencen...

¿Vamos Carajo?

Más allá de la noche (Cuento)

2007-07-01T08:41:00.000-07:00

Hasta ahora he visto casi todos los partidos de la Copa América, pronto les mostraré algo así como una especia de resumen de las conflagraciones, mientras, este cuentito que escribí anoche. Quedó un poco largo, pero ojala alguien lo lea.

Más allá de la noche

Él ya estaba borracho. No le importaba ni la hora, ni mucho menos el lugar donde se encontraba. El camino era sinuoso y empedrado. Todo estaba oscuro y vacío. Solo unos cuantos árboles de formas fantasmales lo acompañaban en su recorrido. Él seguía cantando esa canción de “corre guachín” que le gustaba tanto. La noche estaba despejada y las estrellas se mostraban sospechosamente brillantes. De repente le vino un ataque de hipo y se detuvo. La botella que llevaba en su mano estaba vacía, no podría explicarse, pero sintió sorpresa y desengaño al notar la botella en ese estado, así que la botó con un odio inconsolable. Continuó caminando con un leve balanceo de izquierda a derecha, siguió cantando aquella canción de “corre guachín”, aunque esta vez con esporádicos espasmos en el pecho. Sintió ganas de vomitar, así que se apego a un árbol que parecía tener unos orificios similares a ojos terribles y acusadores. Vomitó. Luego escuchó un suave zumbido cerca donde estaba. Cuando volcó a ver; vio dos extrañas personas que se aproximaron a saludarlo; le pareció (por cierto) que esas dos personas habían llegado volando.

- Hola, soy Goku – dijo el primero.
- kkkk, tengo que derrotar a Freezer... kkkk – balbuceó el segundo, quien era mucho más pequeño.
- … y este es mi hijo Gohan – acotó el primero.
- Goo… ¿Goookú? – preguntó.
- Hola soy Goku, en el anterior episodio luché con unos seres realmente terribles que se encuentran más adelante en este camino. No logré derrotarlos porque eran muy fuertes. No te aconsejaría ir – Dijo el que se hacía llamar Goku, en un tono inadecuadamente optimista.
- ¿Luuu - char? – Respondió - no, no te preocupes hermanito, que por ahora no tengo ganas de luchar con nadie.

Desoyendo los reiterados consejos de aquellas personas, Él siguió caminando lentamente, balanceándose con alegría y (ahora) silbando la canción de “corre guachín”. Sintió frío, pero no tenía con que abrigarse. Llevaba puesto un pantalón jean de esos con agujeros en las rodillas; una camisa de algodón manga corta, y sus zapatos negros bien lustrados.

Sonó su celular. La canción “Don” de Miranda, estaba como tono de llamado.

“… Quiero – saber – que – me – pasa – te – pregunto – que – me – pasa – y – no – sabes…” - comenzó a cantar, olvidándose de responder.

El camino era sinuoso y empedrado.

A lo lejos se divisaba una pequeña colina, la luna llena era amarilla, y los árboles lucían cada vez más aterradores. Allí iba él, balanceándose lenta pero alegremente, sin importarle su figura a contra luz.

Volvió a sonar su celular.

“… Quiero – saber – que – me – pasa – te – pregunto – que – me – pasa – y – no – sabes…” – volvió a cantar.

- Yo te conozco – le dijo una figura parada al borde izquierdo del camino, cubierta de un hábito negro y cargando una hoz que resplandecía cegadora reflejado la luz amarilla de la luna llena – pero no te preocupes, tu hora aún no ha llegado – dijo.

El creyó ver unos ojos rojos, apenas visibles debido a la capucha que cubría todo el rostro. Miró su reloj. Los números le eran borrosos, aparte que veía doble. Volvió a mirar hacia la figura de oscura apariencia, pero ya no estaba.

Un lobo aullaba triste a la imponente luna llena amarrilla.

Se sintió cansando, así que decidió sentarse debajo de un árbol negro cuyas ramas parecían dos brazos flacos con gajos como manos puntiagudas que buscaban estrangularlo.

Quiso recobrarse un poco de su borrachera.

Trató de recordar detalles de la fiesta, y como fue que había llegado hasta allí. Pero no pudo recordar nada, solo veía máscaras: máscaras rojas, máscaras negras, máscaras como risas, como ojos, como llantos. Máscaras y más máscaras mirándolo. Bocas bebiendo más tragos, música ensordecedora. Todo comenzó a darle vueltas y estuvo a punto de dormirse…

Pero no se durmió.

El camino era sinuoso y empedrado. Creyó escuchar su nombre como un eco en el viento. Su pelo flotaba en el aire, a causa de las breves ráfagas que soplaban. Miró hacia atrás y no vio a nadie, miró hacia adelante pero las cosas seguían igual. Miró hacia arriba, la luna llena era amarilla.

El camino parecía pronunciarse mucho más allá de la colina que había logrado subir, pero ya no estaba empedrado. No encontró razón alguna para seguir, para quedarse allí, ni para vivir. Tuvo sed.

A lo lejos se divisaba un lago, cuyas aguas verdes brotaban de un manantial subterráneo. Su lengua seca le demandó que fuera directo al lago, sus piernas aceptaron el peso de la distancia, y nuevamente comenzó a caminar. Otra vez, sintió un zumbido en sus oídos; esta vez un temblor sacudió la tierra. Recordó las risas, las máscaras; y ya nada pareció importarle, siguió su trajín mientras los árboles caían en el abismo que se abría a los costados del camino. Sus raíces se aferraban a la tierra, pero era inevitable su final.

Se sintió extrañamente excitado, como si todo eso le fuera familiar (premonitorio), cuando vio a una mujer. De sus labios nacía un pequeño surco de sangre y sonreía mientras su dedo índice le indicaba que fuera hacia ella.

Una extraña música repetía sus tambores.

El temblor cesaba, y volvía a hacer estruendo debajo de la tierra.

La luna llena era amarilla y la mujer era blanca (un poco pálida) de piernas fuertes, esbeltas y largas; su cintura era estrecha, su abdomen firme se adornaba con un piercing en el ombligo con forma de serpiente; sus pechos no eran grandes, pero definitivamente lucían bien y decidió ir hacia ella.

Se detuvo. Volvió a sentirse mareado, sus ojos empezaron a lagrimear y sentimientos como sueño y sed lo confundieron.

La extraña música repetía sus tambores.

Ya nada le importaba.

- Yo te conozco - le dijo la figura parada al borde izquierdo del camino, cubierta de un hábito negro y cargando una hoz que resplandecía cegadora.

- ¡Ya nada me importa! – le gritó; también les gritó a las dos personas que sabía volaban sobre él, como queriendo saber lo que le pasaría.

“¡Gokuuuu, vete al infiernoooo!”

– Pero no te preocupes, tu hora aún no ha llegado – repitió la oscura figura.

Él quiso ver (quizá por un comprensible morbo) eso ojos rojos apenas visibles debido a la capucha, pero ya no había nadie.

Continúo caminando. El camino era sinuoso y cubierto de roca y polvo. Él caminaba a paso más firme, y ya no se balanceaba tanto.

El lago, cuyas aguas verdes brotaban de un manantial subterráneo, parecía cada vez más cerca.

De repente sus pies se volvieron de plomo, y se le vino a la mente las imágenes de las máscaras, de las risas, de la hora borrosa en el reloj, de la luna llena amarilla y de la mujer de labios en los que nacía un pequeño surco de sangre, y comenzó a sentir desesperación por primera vez en toda la noche. La extraña música repetía sus tambores, cada vez más extraña y estridente, mientras más próximo se encontraba al lago de aguas verdes.

Un paso tras otro, un paso tras otro. Sentía desesperación y sed. Tal vez su desesperación se debía principalmente a su sed, a su lengua que se revelaba en su boca y le exigía calmar el fuego que la sofocaba.

Ya no tenía fuerzas, cayó de rodillas y aún de rodillas y manos, continúo (esta vez) gateando como un niño recién llegado al mundo. No sintió pena, porque todo se justificaba bajo el absoluto e indiscutible mandato de su sed, de su desesperación, de su angustia.

El tic tac de un reloj.

Un sonido sordo de puertas que se abren y se cierran solas.

Un olor que le recuerda un pasado mucho más alegre.

Finalmente llegó a la orilla del lago de aguas verdes, sus manos ennegrecidas y temblorosas se sumergieron (aún) con pesadez sobre el agua, pero cuando sintió su húmeda sustancia, recobró su fuerza y su valor.

Bebió sorbo a sorbo, con tranquilidad, con calma, como quien tiene todo el tiempo del mundo, por que ¿Cuál era finalmente la prisa?

En un descuido vio su reflejo en el agua. Vio sus cuernos, se puso de pie y también vio su cola. En su espalda sintió dos grandes heridas verticales, y su cuerpo todo, no lo sabia, cambiaba constantemente de color, como de la luna, como del agua, como de los árboles, como del camino, como de la mujer.

Ya no tenía sed.

- Vuelve por donde viniste, ya no sigas más – le dijo la persona que había encontrado al principio. Su hijo lo miraba con curiosidad.

Testarudo, se quedó parado al borde del camino (sinuoso cubierto de rocas y polvo).

Aún tuvo fuerzas para menear la cabeza a esos ojos celestes que le miraban preocupados. Y no se dejó impresionar por el resplandor que de esa persona emanaba.

El tic tac de un reloj.

Un sonido sordo de puertas que se abren y se cierran solas.

Un olor que le recuerda un pasado mucho más alegre.

La extraña música tocó su último repique de tambor.

Él ya no estaba tan borracho cuando dijo (en un tono inadecuadamente optimista):

- Este camino, si que es extraño.

Miró hacia ambos lados, hacia adelante y hacia atrás. Miró la luna llena amarilla y las estrellas sospechosamente brillantes.

Se quedó pensando un rato.

…Pero ven ¡Ven, que aquí te espero!

1 año...

2007-06-17T17:42:00.000-07:00

Que suerte que mi Blog se llama de Nimiedades de Rafael, asi puedo subir lo que se me cante, sin demasiada sorpresa del lector en turno...

Hoy 17 de junio, esta bitácora personal cumple un año... no digo primer año, porque no está lejos de mis planes un día borrarlo o borrar todos los topics excepto el primero como ya he hecho con otros textos míos en otras páginas.

Desde sus comienzos este Blog ha tenido de todo un poco. Subí un texto homenaje a Borges (que luego borré porque me pareció bastante malo), mis comentarios al rojo vivo sobre el mundial (que tuvieron una moderada aceptación diría yo), algunos cuentos míos (que he borrado a veces porque me parecian malos o porque ya no queria tenerlos en el Blog); y últimamente fragmentos de poemas queridos y tiras comicas.

En resumen... El tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos... Pero asi es la vida, "nos caemos para aprender a levantarnos" (como escuché en una película hoy por la tarde).

Ah y quería agradecer mucho a la gente que me visita.

En especial a Tania y Vania y mi tocayo Rafael que se han aguantado estoicamente mis post desde el principio y han aportado sus ideas y percepciones.

Y en general, para todas las personas que han visitado, visitan y visitarán (porque no) este espacio, dándole color y vida. Porque aunque en realidad no busco tener muchos comentarios, ni es de mi interés ser el más leído de la red (Dios me libre), me levanta el ánimo que alguien se tome la molesta de leer justo e - s - t - a - s palabras, que escribo a veces en un estado de inspiración, de melacolía o de insomnia.

¿Buenas noches?

Cosas que se piensan de mi porque estoy vivo

2007-05-31T10:26:00.000-07:00

Sobre el cielo infinito, a veces gris de Santa Cruz, hay unos ojos negros que me miran con ternura, con comprensión, pero que no me aman. Que se alegran cuando me miran y escuchan mi voz, y me regalan un cálido abrazo y una sonrisa.

Hay una mujer que me mira como el mismísimo fantasma del pasado, un mal que quisiera borrar, pero no puede, que quisiera desaparecer, obviar, pero que de todas maneras necesita. No como el aire, el agua o la tierra por donde camina, si no como un alimento para esa parte de su alma, que todavía es mía.

Hay personas que piensan: Que soy bueno, otras, lo contrario claro.

Hay personas que me ven huraño, simple y sin demasiada profundidad.

Algunas personas me han perdonado mis errores, porque después de todo, confían en mi futuro, y confían en mi. Hay quienes se querrían ahorrar el problema.

Y yo, me veo humano, bueno y malo en ocaciones distintas, dubitativo en algunas cosas, aunque suelo ser seguro, también. Me gusta sentir el aire en mi rostro, una caricia en las manos, y un beso en los labios. No me gustan las mentiras, pero he sabido mentir.

Escribo porque me gusta, para que me lean, y también borro mis textos para que se los lleve el viento... para comenzar de nuevo el juego de las palabras y de la vida... libre al fin, puedo reír aunque este triste y puedo tener fuerzas para esperar a que sea mañana...

Hoy, hace menos frío que ayer.

Una historieta macanuda...

2007-05-24T19:33:00.000-07:00

El otro día navegando en internet, que aunque suene raro, no suelo hacer... Es decir no suelo curiosear demasiado en internet, si no más bien suelo buscar temas específicos, descargar música o visitar las páginas que suelo visitar (si me permiten la redundancia).

Pero bueh...

Decía que el otro día navegando en internet me encontré con esta tira de Liniers, llamada Macanudo, y me pareció buenísima...

Entonces me puse a buscar páginas donde pudiera leer más tiras de Macanudo, y las encontré muy divertidas.

Entre las que quisiera compartir están estas:

Y para más tiras de Liniers:

Tal vez ayude este Link
O visitando a Liniers en su Blog

De mi parte.

Les deseo un buen día.

Fragmentos II

2007-05-18T20:16:00.000-07:00

Existen en mi vida fragmentos literarios que siempre llevaré conmigo. Digo siempre, solo por repetir la frase que había escrito en mi anterior post. Lo que quiero decir en realidad es que hay versos que me gustan mucho.

Por eso, y porque es viernes y estoy en mi casa sin más oficio ni beneficio, quiero compartir algunos de ellos con ustedes.

"Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías..." (1964 - Jorge Luis Borges)

"He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz..." (El Remordimiento Borges)

"Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan sólo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabés
cómo te pienso y te enumero (...)

sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas" (Bienvenida - Mario Benedetti)

"... mas su mitad de amor
se negó a ser mitad(...)

sólo entonces pensó en ella
eligiéndola
y sin dolor sin desesperaciones
sin angustia y sin miedo
dócilmente empezó
como otras noches
a necesitarla." (La otra copa del brindis Benedetti)

"Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce
del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en
las tardes de lluvia. (...)

... siento que estás
hecha para mi, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre,
que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en
donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo..." (Te quiero a las diez de la mañana Sabines)

"En el saco de mi corazón caben todas las cosas,
desde la ignominia a la ternura (...)

Yo me multiplico incansablemente. Estreno manos y bocas
todos los días, cambio de piel, de ojos y de lengua,
y me pongo un alma cada vez que es preciso" (En el saco de mi corazón - Jaime Sabines)

Y ni se preocupen que ya se vienen Fragmentos III (¿el regreso del rey?) (¿la veganza de los sith?)....

Es viernes y tengo sueño.

Mañana, será jodido.

Buenas noches.

Fragmentos

2007-05-10T18:32:00.000-07:00

Existen en mi vida fragmentos literarios que siempre llevaré conmigo. Digo siempre, haciendo una especie de devaluación de la moneda de lo eterno. Quiero decir en realidad, que existen versos que me gustan mucho.

Déjenme compartir con ustedes algunos de ellos, que para mi, evocan personas e historias. Y esta noche (que hace frío) siento ganas de recordar.

"Sé que me acordaré de un cielo raso
donde las manchas de humedad eran un gato, un número, una mano cortada (...)

Tan sólo compartimos los bares y las calles
antes de amarnos contra tres espejos:
¿qué más podría darme tu recuerdo?" (Canadá Dry - Julio Cortázar)

" Creo que nada vale contra esta caricia
abrasadora que sube por la piel
Ni el silencio, ese desatador de sueños..."(Demons et merveilles Julio Cortázar)"

"...Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo..." (Hagamos un trato - Mario Benedetti)

"Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos..." (Táctica y Estratégia Mario Benedetti)

"Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
algún día se quieren,
se van quedando solos poco a poco (Yo no lo sé de cierto - Jaime Sabines)"

"(...) ¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
me dirás que te amo? Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba (...)" (Te quiero porque tienes... Jaime Sabines )

Tengo tantas cosas que hacer, que no he hecho ninguna. Es parte de mi personalidad. Mañana me espera un día largo.

Buenas noches.

Sábado

2007-03-07T10:11:00.000-08:00

(o crónica sobre el Tercer encuentro Bloguero mundoalrevesiano,
torneo relámpago de pump it up
y cumpleaños de Raúl Vaca).

El sábado pasado fue un día muy agitado para mi.

Finalmente asistí al Tercer Encuentro de Blogueros y Mundoalrevesianos(no había podido ir a los anteriores). Aunque en todo caso, hay que decir que llegué tarde. Al menos a tiempo para enterarme de las propuestas aprobadas y puestas en debate. Mi conclusión de la misma, es que más allá de los diferentes puntos de vista (que siempre los hay), el fenómeno del Blog en Santa Cruz al contrario de irse apagando, se está propagando y busca expandirse más.

Lo curioso es que antes de sumergirme en el universo de los Blogs en Santa Cruz, había asistido a un pequeño campeonato Pump it up en Euforia Games (para mayor información del lugar, leer mi cuento), organizado por mis buenos amigos, los Piusc. Junto a Álvaro Sánchez asistimos entusiastas a esta competencia, y perdimos en la categoría speed en la primera ronda.

Claro luego con Álvaro fuimos al encuentro bitacorero quizás cansados y más probablemente molestos por la mala participación, ni que hacerle.

Saliendo del encuentro mundoalrevesiano, asistí al cumpleaños de mi compañero de la universidad, Raúl Vaca, quién cumplía... según el... 22 años.

Eso dice, pero no le creo.. =P

Su "celebración" se realizó en un bolichito cuyo nombre no diré, pero que es por Equipetrol (barrio de Santa Cruz, para los que no son de acá).

Digo "celebración", porque el cumpleañero se nos perdió con su novia/amiga y no supimos nada de el, por el resto de la noche.

Con sueño, mareado y cansado, regresé a mi casa a las 5:00 a.m. me dormí tranquilo y desperté a las 9:00 de los más bien.

Genial, ¿no?

Cuatro cuentos breves

2007-01-15T12:47:00.000-08:00

Al releer cuentos que había escrito hace algún tiempo (me gusta releer y corregir las cosas que escribo con la ilusión de mejoralas), me encontré (es una forma de decirlo) con estos cuatro cuentitos y se me ocurrió que tenian algo en común (probablemente el hecho de que su escritor no tuvo la capacidad de hacerlos más largos o más amenos). Y aunque en realidad pensé en subirlos a ésta página por separado (asi tendría algo que subir más seguido), siento que deberían leerse los cuatro al mismo tiempo.

El pucho mañanero

Aunque ya no estás, aún respiro tu presencia. Atrapado en los recuerdos, los primeros rayos de sol me despiertan desde la ventana. Hay días en los que amanece nublado, otros con una claridad que me resulta desagradable. Prefiero que llueva, a que haga mucho calor. Frente a la noche y sus arrebatos, mi televisor vigilante, me ha protegido una vez más de la soledad. He reído gracias a una comedia francesa, y estoy casi seguro que los europeos hacen mejores películas que los norteamericanos. Cuando el ser humano se libre de su egoísmo, ya no tendré que salir a trabajar, ni tomar duchas semidormido. Sobre el respaldar de la silla: mi guitarra; algún día aprenderé a tocarla. En la mesa: las llaves de mi habitación. También algunos libros, compañeros de otros insomnios y otras jornadas. A eso de las dos de la mañana, te escribí un poema que titulaba “te quiero tanto, mi dulce de batata”, luego lo sentí tonto y vano; porque a ti no te gustan los poemas, y quedó claro que yo no sé redactarlos. De mi computadora necesito imprimir unos documentos, es jodido tener que ir a trabajar; y después convertirme en estudiante. Hoy, es jueves. El fin de semana se acerca amenazante, no quiero saber de nada si no estará tu risa para alegrarme. Me siento cansado. En el bolsillo de mi pantalón: diez pesos; suficiente para el transporte público, y más tarde unas empanadas. Con un inevitable bostezo, terminó de arreglarme para encarar al mundo que espera listo para atormentarme. Blanca y radiante, mi cajetilla de cigarrillos sería incapaz de abandonarme. Ni que decir de mi leal escudero, un noble encendedor de tres pesos, que aunque gastado, me acompaña a todas partes. Brilla ante mis ojos el fuego de la resignación; soplo con placer la primera bocanada y salgo a la terraza. Desde el cuarto piso todos se ven más pequeños. Insignificantes, como el humo que desaparece con arrastrado por la brisa de la mañana. Y yo, estoy listo. Llevaré tu recuerdo como un aguijón en mi pecho. Durante todo el día lucharé por no llamarte; y apagarte con cada suspiro de tristeza asfixiante. Lenta pero inevitablemente, mi pasión por ti terminará por acabarme.

Esperaré la muerte… satisfecho, mientras fumo mi pucho mañanero.

Para toda la vida

Sé fiel hasta la muerte
Apocalipsis, 2:10

A las doce treinta de la media noche, el cuerpo de Edgard yacía desangrándose frente a la Catedral, en uno de los nuevos asientos de la Plaza Principal, considerados “modernos”. Dos balas en el pecho fueron insuficientes para acabar con él; un soplo de vida aún corría por sus venas. Edgar, entre agonizante y ocioso, escribió sobre la madera del asiento sus últimas palabras con la sangre derramada en el piso. El culpable, hasta entonces, ya no se encontraba allí. Nadie corrió a socorrerlo, nadie escuchó cuando gritó. Luego el sol y el reloj anunciaron las seis de la mañana, y la ciudad volvió en si. La gente que asistía a misa, y los que simplemente pasaban por allí, encontraron al pobre Edgar muerto con la mirada fija en su mensaje. “Si hubiera recibido ayuda oportuna, tal vez aún estaría en este mundo”, comentó posteriormente el forense. Sociólogos y psiquiatras, politólogos y religiosos, continuaron debatiendo largo tiempo después, en los medios de comunicación, el significado exacto de sus palabras. Cada quien con su propia interpretación, su propia impresión, su propio desagrado. Como sea que haya sido, el mensaje fue contundente.

¡Viva Blooming Carajo!

Lo indeseable…

… Bueno, convengamos que esta es la historia de un muchacho (un muchacho como cualquier otro). Este muchacho participa en un concurso de cuentos (participa con ilusión, sus ojos lo delatan); y ese mismo día se le declara a la chica de sus sueños (porque se siente triunfador). Ante tal declaración, ella (escritora también) le pide ver primero el resultado del concurso como prueba de su valía. Bastante injusto eso de poner condiciones en una relación. Él acepta confiado en su augurosa y segura victoria (es muy bueno su trabajo).

Pero pierde.

¿Cómo perdí? se preguntará abatido. Caminará desilusionado por la avenida El Cristo, hacia el Primer Anillo. Deseando pensar en otra cosa y dejarlo pasar; la cantidad de automóviles, el snobismo que se respira al pasar por el boulevard, en ella, también pensará en ella… Pero no, la pregunta seguirá atormentándolo “¿Cómo perdí?”. Al día siguiente descubrirá para su mayor desazón, que el primer lugar lo ocupa la joven a quien había prodigado su amor. Aquella futura enamorada suya, que lo ha arrebatado de todo, del orgullo, y del amor. Desdichado no volverá a escribir, ni confiará en nadie nunca. A la larga, sólo le quedará un último recurso de alivio para su dolor: ¡Asesinar a todo el jurado! “Esos negados de talento que no supieron elegir bien…”.

¿Se imaginan cuánto dolor? ¿Cuánta tragedia?

Por eso amigos míos… no vuelvo a concursar.

Ella

Ella escapa por la madrugada, lleva consigo lo más valioso para cualquier joven: su pasión, sus sueños y la esperanza de ser amada. Su amor prohibido, la espera impaciente a orillas del Lago Encantado. Ella viste un camisón tan blanco como los tulipanes del jardín del gigante que vive sobre la montaña. “¡Eres muy joven aún para casarte!, gritó un día su padre, pero eso no calma el fuego en su vientre, ni las llamas de su corazón. Corre ahora presurosa, pues los minutos son valiosos, y no quiere llegar retrasada a su cita a diario acordada.

El nomo Javier, un ser frío y despreciado por los demás animalitos nobles del bosque, detiene a la bella joven para interrogarla.

- Buen día ¿Dónde vas tan apurada joven cortesana?
- A ver a mi amado en nuestra cita romántica acordada. Te ruego me dejes pasar criatura del bosque, no quisiera hacer esperar a mi adorado príncipe, y ya voy retrasada.
- Creo saber de quien me hablas, hermosa cortesana del bosque, pero dime bella dama, ese joven tan apuesto ¿es realmente un príncipe?
- ¿Por qué lo pones en duda?
- Vuestra merced es tan hermosa, que cualquier muchacho diría lo que fuera con tal de llevársela a la cama.
- No me detengas más, criatura desagradable.

La joven dama se aleja enfadada.

El príncipe se entretiene cortando el aire con su poderosa espada. Se está haciendo tarde, un mal presentimiento comienza a crecer en su pecho. Ella corre desesperada, y en su camino tropieza con la rama de un árbol. Pierde la conciencia, y al volver en sí, desesperada mira hacia el cielo, y con profundo pesar descubre que ya es muy tarde. El sol ya comienza a calentar.

Sin nada que perder, con un último hálito de esperanza logra llegar al Lago Encantado. Mientras por su lado, el príncipe bien amado, sintiéndose engañado, quita de si la mascara que secretamente cubría su rostro; revelando ser el malvado brujo que tanto temen en la región. Sin notar que ella está detrás, se sumerge blasfemando en las oscuras aguas del caudaloso lago. Ella no puede creer lo que sus ojos vieron. Confundida emprende el camino de regreso a casa. Su madre seguramente ya está despierta, y la espera para que la ayude con las labores de la cabaña: lavar, planchar, cocinar; ella conoce de memoria la rutina. Trabajará duro durante todo el día, y por la noche, antes de irse dormir, tendrá tiempo para reflexionar en todo esto que le ha pasado. Tal vez simplemente cierre los ojos, y a la madrugada siguiente, vuelva nuevamente al lago, para lograr esta vez, encontrarse a su príncipe encantado.

Feliz Año Nuevo

2006-12-31T17:12:00.000-08:00

Otro año que se ha ido... T_T

Simplemente se va con la pena de no haber podido realizar todo lo que hubiese esperado. Algunas cosas buenas sucedieron, otras... malas. Tuve pérdidas, pero gané una que otra vez.

Me duele el corazón, y espero el Año Nuevo con una simple y quizás inocente esperanza de que traerá dicha y prosperidad para ustedes queridos visitantes, para mi, para Bolivia y el mundo.

Felices Fiestas....

Y un saludo especial a mi tocayo Rafael Despradel ^^

Los quiere... y les desea suerte:

El Rafas... n_n

Feliz Navidad

2006-12-23T06:45:00.000-08:00

Solo porque en mi anterior topic critiqué el elevado consumismo en estas fechas, no quiere decir que no los quiera.... ^^

Un abrazo para todas las personas que visitan este Blog.

Para todos mis amigos de la Universidad Nur: Ruy, Jimmy, Juan Pablo Y Alvaro, por donde anden... n_n
Para Sebastian, Annelise y todo el equipo de Mundo al Revés que siempre me apoyan bastante a pesar de mis excentricidades...
Para mis amigos del Pump it up Santa Cruz: Julio, Carlos, Oscar, Marco y Alvaro (de nuevo XD).
Para mi amiga Tania Barragán de México, por ser buena amiga, por leer mis cuentos a la distancia y por sobre todo su sinceridad.
Para Vania, Helen (La sacerdotiza), Karen (Joup) y Danny, que visitan este Blog y me regalan siempre un comentario.
Para Verónica Rosas, por ser ella misma...

Y para todos, tooooodas las personas que conozco y que no he nombrado, porque aparte creo que no visitan este Blog XD!, pero los quiero....

Felices Fiestas.

Rafael.

Navidad a cualquier costo

2006-12-19T09:11:00.000-08:00

¿Te has preguntado que sentirías si no te regalasen nada en navidad?

Ante la pregunta de que quisieras recibir como regalo en navidad, surge la modestia, la moderación, "nada en especial, lo que me des está bien". Pero si no es lo que queríamos, quizás no lo demostremos, pero dependiendo de quién provenga, puede hasta ponernos tristes.

Pero ¿Por qué repartimos regalos? ¿Por qué tienen que ser caros? ¿Por qué? Si la celebración no es el nacimiento de Cristo, ¿Quiénes dicen felicidades Cristo a las doce de la noche? Para lo único que recuerdan a Jesús es para ponerlo en un pesebre.

Este no es un mensaje de reflexión, no oculta un moralismo vano, o de doble sentido. Es simplemente un respiro, un detenerse y pensar cuánto dinero se gasta en navidad, cuanta plata corre en las calles, y cuánto sacrificio hacen muchos para comprar caros regalos y asi no decepcionar, ni fustrar a sus seres queridos... el que tenga plata para adquirir obsequios y ayudar a los menos afortunados, bien. El que no tenga dinero, que no se haga demasiado problema; el amor y el tiempo son lo más valioso en este mundo. Al menos desde donde lo veo, acá, sentado en esta silla, con una posición cómoda de meditación burguesa.

Navidad, SI, con nuestro seres queridos YA; pero sin un derroche absurdo.

Asesinatos en Euforia Games (Cuento)

2006-09-12T05:25:00.000-07:00

Importante aclarar que es un cuento, no vaya a ser que alguien se lo tome en serio. También quisiera decir que el cuento en realidad, es choto. Pareciera el delirio de un estudiante desocupado. Sin embargo, lo publico porque la idea de conspiraciones siempre me han parecido divertidas, y porque nació en realidad de la lectura de cuentos escritos con verdadera maestria y que me tuvieron con la curiosidad hasta el final: La escuela de noche, de Julio Cortázar, y Los asesinatos de la calle Morgue de Allan Poe. Por supuesto que mi cuento dista inconmensurablemente de éstos, pero espero que al meno el ejercicio narrativo me siente bien.

Asesinatos en Euforia Games

Siempre supe que había algo extraño y misterioso oculto en ese lugar. La manera informal en el comportamiento de sus trabajadores. El horario inusual de comenzar sus actividades, tan desfavorable con relación a la competencia. Sus luces, sus sombras. Aquel espacio restringido al que pocos tienen acceso. Aquí hay algo raro, me dije. Y no me equivocaba.

Compartí mis sospechas con algunos amigos. Dijeron que estaba loco. Pero no lo estaba entonces, ni lo estoy ahora ¡No!

Verán, desde la primera vez que ingrese a ese lugar, intuí que las cosas no eran lo que aparentaban ¿Un centro de videojuegos en medio de una zona de cafés y restaurantes? Tan lejos de los lugares preferidos de su público objetivo: Los jóvenes.

¡Por favor!

Mi mente, debo reconocerlo, se había obsesionado con la idea de una verdad oculta, de algún misterio. Acaso podría haberme anegado a resolver otros enigmas (de los tantos que existen en la ciudad) más enaltecedores o más altruista. Pero no, me propuse resolver éste. Quizás porque en el fondo, consideraba que sería mucho más fácil de resolver, que otros más complicados y dispersos.

Imaginé que como todo buen secreto, se mantenía totalmente reservado al conocimiento de unas pocas, pero perversas mentes ¡Los dueños! Obviamente los clientes no tenían idea de lo que ocurría. Pero… ¿y los empleados?

Era extraño, pero regularmente este centro de juegos cambiaba de cajeras, guardias o encargados, como cambiar de basureros. Me preguntaba que ocurría para que se den estos repentinos e inesperados cambios. Alguna vez había hablado con una cajera contenta con su trabajo, justo un día antes de su desaparición ¿Por qué? ¿Qué sucedía con ellos?

Como podrán imaginar soy un cliente habitual de este lugar. Lo he sido desde hace más de tres años. Luego de mis agotadoras (y por general aburridas) clases de la Universidad, camino una cantidad considerable de cuadras para poder tomar la 44, que es la línea que me deja cerca de casa. La parada, por cosas del destino, se encuentra casi al frente de este panegírico lugar. Euforia Games.

Así fue como descubrí Euforia por primera vez. Digo descubrí porque a simple vista no es fácil distinguirlo, perdido como está, en medio de un banco y un boliche nocturno. Diríase que luce (sospechosamente) escondido.

Poco a poco, fui creando un plan.

El plan en cuestión era bastante sencillo. Como ya he dicho, este centro cambiaba frecuentemente de empleados. Pero estaba seguro que los mismos, no estaban enterados de todo lo relacionado a sus funciones. Lo siniestro, lo perverso (pensaba) se lo explicarían de noche, en alguna especie de rito o ceremonia macabra de iniciación.

Todo era cosa de esconderme en alguna de las maquinas a la hora en que cerraban, y ser testigo de todo lo que ocurría luego que los clientes se marchaban. Ver y oír, lo que realmente estaba sucediendo.

Decidido como estaba, a poner en práctica mi plan. Compartí mi idea con uno de mis amigos. Tanto porque cuatro ojos son mejores que dos, como porque necesitaba de algún testigo que diera fe de mis palabras.

Elegí a Oscar porque me pareció el más discreto.

Oscar dio cuatro pasos atrás, con sus ojos fijos en los míos, y levantando suavemente los brazos hacia delante, temiendo quizás que mi supuesta locura, fuera contagiosa.

No sé si pueda considerarse compresible, pero luego de su inicial reticencia en acompañarme, su rostro dibujo una expresión seria y finalmente terminó por aceptar. Ahora todo era cuestión de tiempo.

Sucedió un mediodía como cualquier otro. Al ingresar por ese pequeño túnel de metal construido (acertadamente diría yo) a manera de entrada de Euforia. Tan pronto como hube atravesado la puerta de vidrio que se encuentra al final del mencionado túnel, me encontré con esa expresión de indiferencia fingida, que tienen las nuevas cajeras ¡Si!

Me alegré de sobremanera en ese instante, realmente no había tenido que esperar demasiado para poder dar inicio a mi delirante plan. Allí estaba, escrutándome con sus profundos ojos negros. Seguramente mi rostro de alegría o sospecha habían llamado su atención. Pedí mis tradicionales tres fichas. Observe su pelo lacio, su piel trigueña y su figura esbelta, y pensé entre otras cosas, que era bonita.

El movimiento que precede la aparición del dueño del establecimiento, o de su esposa, puede calificarse como de histeria total. Los empleados trabajan, los técnicos arreglan y hasta los eventuales estudiantes de colegio están más dispuestos a comprar. El encargado de seguridad que generalmente coquetea con las de limpieza corre a su puesto como correría hacia una trinchera en época de guerra.

La señora B… hizo su aparición a eso de la una de la tarde, habló brevemente con el administrador, y se marchó. Por supuesto que, alejado como estaba, no pude escuchar una sola de las palabras que intercambiaron, pero no había necesidad, yo ya lo sabía: hablaban de la “iniciación”.

Tenía todo preparado. Mi mochila estaba cargada con provisiones. Enlatados y refrigerios, ante cualquier eventualidad. Llevaba también una linterna, una navaja de mis tiempos de explorador, y hasta unos binoculares. Oscar también llevaría lo suyo, pero por sobre todas las cosas, el celular con créditos para llamadas de emergencia. La excusa en nuestras casas era lo de menos. Supuestamente el se quedaría a dormir en mi casa, y yo en la de él.

Llegamos a Euforia a eso de las nueve de la noche. Euforia cierra a las once y treinta. Conversamos con nuestros amigos, jugamos algunos juegos. Ambos ya teníamos seleccionado el lugar perfecto para escondernos.

Oscar (quien es de baja estatura) se escondería dentro de la boca de una mujer. Mejor dicho, en el interior de un juego para niños, que tiene forma de una boca gigante de mujer, en la cual se lanzan pelotitas multicolores. El espacio era reducido pero suficiente, además de ofrecer una vista extraordinaria de todo el lugar. Yo por mi parte había escogido una pista de carreras de autos cuya forma me permitía mimetizarme en medio de sus falsos paisajes y sus soportes de metal. La hora había llegado. Las luces se apagaron. El encargado de seguridad (burlado por nosotros) hizo su último recorrido. La música se apagó. Las voces desaparecieron. El silencio era total. Ni Oscar ni yo sin embargo, nos animábamos a salir de nuestros escondites. Aunque llegue a sospechar que mientras yo vigilaba, él dormía. Las luces se volvieron a encender a eso de las tres de la mañana. Lo que había imaginado iba a suceder. La Señora B… alzaba una extraña copa en su mano derecha, diría que era un cáliz. La nueva cajera, llamada S… estaba en medio de una ronda que formaron alrededor. Estaban el administrador (visiblemente borracho), el guardia de seguridad, y el resto del personal.

En la penumbra, una voz rugió con autoridad. Era el señor B…

- Te prometimos un trabajo con grandes remuneraciones.La muchacha salio de su trance de aparente alegría, y no sin cierto temor dijo que si.

Los demás comenzaron a gritar y proferir palabras ininteligibles.

- ¡Éste negocio es una farsa! en esos momentos S… no mostraba demasiada sorpresa - Somos una secta de personas influyentes de todas partes del mundo. Los jovenes que visitan nuestros juegos, terminarán por formar parte de nosotros tarde o temprano. Como miembros, o como sirvientes.

- ¿Qué tengo que hacer? Preguntó S… con cierta convicción.

- Tu trabajo será seducirlos, convencerlos. Te pagaremos bien. Los gritos resonaban por toda la habitación.

Sé que Oscar temblaba, yo también debido a la impresión. Pero entonces sucedió lo que nunca debió haber pasado. El lugar donde Oscar se ocultaba, el cual como he dicho se trababa de un juego para niños, resultó ser más frágil de lo que pensábamos.

Lo descubrieron.

Entonces fue la algarabía general. Todos se mostraron contentos con el espía encontrado.

- ¡Sacrificio humano!- gritaron. Oscar fue amarrado a una de las maquinas. En seguida el señor B… sacó un cuchillo con el que planeaba derramar su sangre.

Inesperadamente S… liberó a mi amigo, no estaba dispuesta a ser cómplice de un asesinato. Es ambiciosa, si. Pero no una criminal. Ambos tratan de defenderse de cualquier manera. Con un cuchillo en la mano, S… hirió mortalmente a la señora B…

El guardia de seguridad sacó su arma para dispararles, no pude hacer otra cosa que atacarlo por detrás con mi navaja de explorador, no era mi intención cometer un asesinato, no tengo la conciencia tranquila por eso, y creo que nunca la tendré.

Con el arma del guardia en mi mano, me acerqué a Oscar y a S... tratando de hallar una salida. Nos rodearon.

El señor B… sintiendo que perdía el control de la situación, terminó por llamar a la policía, acusandonos de ladrones y peor aún, de asesinos.

No tuvimos tiempo de escapar, fue enconces cuando nos atraparon.

Esa es mi declaración.

Tania

2006-08-31T19:15:00.000-07:00

Para Tania Barragan Villanueva,
siempre...

Afuera llueve, aquí adentro estas hasta en las cosas más simples del cuarto, donde todo es ahora, soledad. Sabes que cuando llueve el frío invade toda la habitación, y un aire húmedo pero confortante acaricia nuestra piel, poniéndonos los pelos de punta en una combinación de placer e inquietud. En la noche sin tiempo (como esta o como tantas otras) en que nos conocimos, me vi reflejado en un poema tuyo. Supe desde entonces que serias, como eres, un espejo de las cosas buenas de mi alma, donde los errores y todo lo pasado, ya no importan.

En los días de verano, viajan por el cielo inmensas nubes blancas con las que se puede dibujar tantas cosas, como si fuesen hojas de un cuaderno en medio de la clase de matemáticas. Se puede dibujar leones o aves, pero yo prefiero dibujar tu figura ante la sorpresiva noticia de tu ausencia. Los sueños vienen y se van, como vienen y se van los días. Pero el cariño queda, no sabe de distancias o de olvidos. Dibujo aquella tarde donde hablamos de una media luna y una rayuela. La piedrita se lanza con destino al cielo, pero nunca llega, vuelve irremediablemente a la tierra, y comprendemos que no somos más que almas que creen estar vivas por el simple hecho de respirar. Pero vivir es otra cosa, es sentir, como yo siento la nostalgia y el vacío porque no estás.

A pesar de los kilometros, con la punta de mis dedos, te puedo tocar, y mi voz se escucha en un susurro lejano, pero constante. Un mensaje en tu correo. ¿Qué harías si un amanecer de esta vida que se prefigura como un bosquejo, contemplase contigo las formas de tu mundo y de tu cielo? Sabrías que no me interesa más que verte y hablar contigo, sin la estúpida pretensión de amarte o tan siquiera besarte. Simplemente de mirar al infinito, donde con las nubes se puede dar vida a mundos o a sueños, y en las noches sin tiempo (sin tiempo, como esta, o como tantas otras) las estrellas brillan fulgurantes y hermosas.

Pero ahora, solo llueve y siento frío.

Sobre este Blog

2006-06-17T08:20:00.000-07:00

Yo creo que en el mundo, hay gente que no entiende de pluralidad, y obliga a sus amigos a registrarse en Blogger para poder comentarlos...

Para ellos... este Blog, que como se ve... fue hecho para tener una cuenta en Blogger...

Pero no os preocupeis, quizás más adelante publique alguna basura de las que escribo cuando me las doy de escritor....

Rafael Véliz
Un escritorazo
(cuando se lo conoce bien)